初冬的柿树早落尽了叶，光秃的枝桠也没有了春夏的热闹，只剩橙红的果实像一个个点燃的小灯笼，把细枝压得轻晃。两只太平鸟凑在一枚裂开的柿果前，一只啄出软甜的果肉，偏头喂给另一只，喙尖相触的瞬间，风都慢了半拍。
柿树的枝桠本是孤独的，柿果本是沉默的，可鸟儿的到来，让冷硬的冬天有了温暖的色调。它们或许不懂得“分享”的道理，或许不懂“共情”的定义，只是本能地把甜意分给同类。阳光落在它们的绒羽上，连颊边和翅尖的那抹朱红都浸着暖。
人们总爱说“世间好物不坚牢”，可这枚裂开的柿子，偏是用“破裂”成全了温柔。它的甜要漏出来，才引得生灵相惜；它的软要摊开来，才承得住两只鸟的重量。
“万物皆有裂痕，那是光照进来的地方”，很多时候，我们执着于“完整”，怕破绽、怕落空，但有些时候，“裂开”才是光和暖的入口。
一阵阵风又吹过，柿树轻轻摇晃，一群太平鸟蹁跹而至，大快朵颐，它们抖抖尾羽，颊边和翅尖的那抹朱红像点了胭脂。它们或许不会追问“下一枚柿子在哪里”，只是认真地把此刻的甜分享给彼此。原来，最朴素的道理，不在书本里，而是在啄开的果肉里、在相触的喙尖上、在“此刻愿意把甜分给你”的本能里。
生活的褶皱里，藏着的从不是遗憾，是等风来、等你共尝的甜。
□本报记者 马莎莎