┬张凤敏
清晨五点半的阳光从窗帘缝隙里溜进来，在地板上织一道金晃晃的线。我常是被这道光晃醒的，眼睛眯开一条缝，能看见灰尘在光里跳舞，像谁撒了一把碎金箔。枕边的闹钟还没响，耳边传来了母亲轻手轻脚煮豆浆的声音，石磨转动的沙沙声混着豆香，从门缝里钻进来，勾得人心里发痒。这时候，我总爱把脸埋进枕头，深吸一口气，枕头套上有昨天晒过的阳光味，混着洗衣液淡淡的清香，像裹着一床温软的云，这是一天里最早的小确幸。
上周，我在旧书市场淘到了一本1980年出版的烹饪书。封面都磨出了毛边，前主人用钢笔在扉页上画了一棵歪歪扭扭的白菜，旁边写着“好好吃饭”四个字，翻阅中，从书页里发现半张泛黄的糖纸，是橘子味硬糖的包装。有天下午，我窝在阳台的旧沙发上看这本书，阳光正好落在“番茄炒蛋”那一页，作者絮絮叨叨写着“要先用猪油热锅，蛋液里加半勺温水会更嫩”，看到这里，突然想起奶奶在世时做饭的样子，她总说猪油炒的菜更香。我立即起身去厨房打了个鸡蛋，按照书里的法子做起了番茄炒蛋。当蛋液在猪油润过的锅里发出嗞嗞响声，番茄的酸香混着蛋香飘起来时，忽然觉得这半旧的书、泛黄的糖纸，还有锅里咕嘟咕嘟的菜，都是岁月里藏着的一丝甜，沁人心脾。
我们楼下的巷口有个修鞋摊，修鞋匠老周把摊子支在一棵老槐树下。一个下雨天，我拎着一只开胶的皮鞋去找他。他正坐在小马扎上，拿着一块蓝布仔细擦着一双棕色的皮靴。雨丝细细密密的，他戴着顶旧草帽，帽檐压得很低，鼻尖几乎要碰到鞋面。“姑娘，你这鞋啊，得用牛筋胶，结实。”他从工具箱里翻出个小铁盒，里面的胶还是温热的，“之前有个学生娃，拿双运动鞋来补，鞋底都磨穿了，还舍不得扔。”说话间，他麻利上胶，然后用起了老茧的手指蹭蹭鞋面，留下浅浅的印子。鞋修好后，我要给钱，他却摆摆手说：“小活儿，不要了。”又从旁边的竹篮里摸出个苹果塞给我，“自家树上结的，甜着呢。”雨还在下，老周的摊子前挂着一盏旧灯笼，暖黄的光映着他脸上的皱纹，忽然觉得这雨天里的一点暖意，比什么都让人感到踏实。
前天晚上加班晚归，在公交站台等车时，遇见一个卖绿豆沙冰棍的老婆婆。蝉在树梢上拉着长音，空气里浮着燥热的风，老婆婆手里的蒲扇一下下摇着，扇柄上缠的红布条已磨得发白。“姑娘，来根绿豆沙吧，刚冻好的。”她掀开玻璃柜，凉气呼地冒出来，混着绿豆的清香。冰棍裹在淡黄色的纸里，捏在手中，凉意透过纸迅速渗进掌心，驱散了加班后的烦闷。咬下一口，沙沙的冰碴里嵌着整颗的绿豆，甜而不腻，带着点薄荷的微凉，顺着喉咙滑下去，连心里的燥热都被抚平了。冰棍在手里快要化了，糖水顺着指缝往下滴，却觉得这夏夜里的一点清甜，比什么都让人清爽。
生活里的小确幸，大抵便是如此吧！是清晨窗帘缝里的光缕，是旧书里夹着的糖纸，是修鞋匠递来的苹果，是酷暑里的冰棍……这些微小的、闪着光的瞬间，像散落在岁月里的星子，看似细微，却在不经意间，把生活点缀得温润动人。我们总在追逐远方的山峦，却容易忘记去发现身边的“小确幸”，那些躲在晨昏线里的暖，藏在柴米油盐里的甜，才是生活最本真的模样。就像此刻，我坐在窗边，看楼下的老槐树落了一片叶子，正好掉在一个推婴儿车的阿姨头上，她笑着摘下叶子，放进孩子的手里。孩子咯咯地笑了，声音像风铃一样脆。这一瞬间，我的心底涌起一声轻叹：“生活啊，真好！”