□吴 昆
过年了，就连空气中都是喜庆的味道，而我的记忆，此刻却穿过岁月的雾霭，定格在母亲裁剪春节窗花的画面上。
小时候每逢年关，家中那张掉了漆的八仙桌就会被搬到朝南的窗台边，那儿光线最好。母亲早早地就把平日攒下的彩色纸张拿出来，红红绿绿地摊了一桌，像是铺开了一整个斑斓的新春。剪刀在母亲手中，宛如灵动的雀儿，轻盈又笃定。她微微眯着眼，打量着手中的纸，嘴角噙着一抹若有若无的笑意。
我趴在桌沿，目不转睛地盯着母亲的一举一动。只见她先是把纸对折，再对折，小小的一方纸，在她指尖辗转几下，就被驯服得乖巧无比。接着，剪刀尖儿小心翼翼地探入纸缝，“咔嚓、咔嚓”，声音清脆利落。碎纸屑簌簌落下，宛如冬日初雪，给地面铺上薄薄一层梦幻。我忍不住伸手去接，那纸屑轻触掌心，痒痒的，带着微微的静电，也带着年的神秘气息。
不多时，母亲轻轻展开手中的纸，一幅精巧绝伦的窗花便诞生了。有寓意吉祥的双鱼戏珠，两条鱼儿线条流畅、鳞片细密，仿若下一秒就要甩尾游出纸面，去拥抱新春的福泽；还有雍容华贵的牡丹绽放，层层叠叠的花瓣簇拥着嫩黄的花蕊，馥郁芬芳似能从纸间满溢而出，把整个屋子熏染得喜气洋洋。我看得痴了，不住拍手叫好，嚷着要母亲教我。母亲便把剪刀递到我手中，温热的触感还残留着她的温度，她的手覆上我的小手，带着我慢慢下剪，可我剪出的，却总是歪歪扭扭、不成样子的图形，母亲却从不笑话，只耐心地一次次纠正我的手势。
除夕那天，家里的窗玻璃被擦拭得纤尘不染，就等着贴上母亲剪的窗花。母亲用自制的糨糊，拿小刷子蘸了，均匀地涂抹在窗花背面，再稳稳地贴上窗。一方方窗花，在阳光的穿透下，像是被赋予了生命，把原本清冷的窗户装点成了童话里的梦幻之境。光影交错间，屋子里也满是斑斓的色彩，年，就这样热热闹闹地住进了家里。
后来，我离乡求学、工作，有时候过年都回不了家。城市的霓虹闪烁，玻璃窗上是机器印刷的千篇一律的装饰，再没了母亲亲手剪出的那份灵动与温情。如今，岁月染白了母亲的头发，她的手也不再如往昔那般灵活稳健，可每到年关，她依旧会颤巍巍地拿起剪刀，为我剪出几幅简单的窗花。
我把它们贴在城市出租屋的窗户上，望着那熟悉的图案，仿若能看见故乡的炊烟、听见旧年的爆竹，母亲深沉又细腻的爱，透过这小小的窗花，跨越山水，将我紧紧包裹，让我在这纷繁世间，永远怀揣着一份温暖的归巢眷恋。