■郑艳丽
母亲是榕树，
一半扎进黄土，
一半为我遮阴。
油灯熬瘦的影子里，
她的细针，
缝补无数，
缝进了日月，
缝进了漫漫的长夜。
织出我幸福的童年。
缺粮的年代，
她将南瓜煨成甜蜜。
豆腐渣在锅里，
炸作金黄的花朵。
山间的草药认得她的指纹，
我们的疼痛，
总在她温暖的掌心，
渐渐退潮。
她分给乞丐的地瓜，
比庙里的香火还暖。
而她掌中的老茧，
是土地颁发的勋章。
九十年的风雨，
母亲弯成一座桥。
而今，
仍渡我过河。