[厦门]子安
晨雾未散时，檐角已坠下几串水珠。这水珠原是前夜春雨的余韵，顺着乌瓦棱角滚落，在青石板上敲出深浅不一的调子。
我立在老宅的雕花木门前，看山岚漫过黛色屋脊，恍然惊觉：这满山的绯云，竟是二月早樱开成了海。
村里人总说山樱花是沾了仙气的。早年南台山上有座荒废的观音阁，坍塌的砖缝里生出一株野山樱，不过碗口粗的枝干，却能在春寒料峭时绽出千百朵花。阿嬷跪在石阶上拾香灰，说这是菩萨洒向人间的胭脂粉。而今石佛早被苔藓蚀了眉眼，倒是那山樱树愈发葳蕤，虬枝探过颓墙，年年将花瓣铺满供台。
我踩着湿润的田埂往山坳走。溪畔的早樱最是性急，枝桠斜斜插入水中，倒把清粼粼的溪面染成粉缎子。
采茶的惠珍嫂背着竹篓立在花影里，发间别着朵半开的单瓣樱，比城里人簪的绒花鲜活得多。
樱吹雪落进茶垄，闽南的春天，连劳作都浸在胭脂色里。
村尾陈家古厝的天井落满花瓣，八十一岁的庆公正在做樱饼。古法需取半开的花苞，用山泉水浸上一昼夜，裹进糯米团时还要掺些野蜂蜜。老人布满老年斑的手在蒸腾的热气中翻飞，恍如某种庄重的仪式。“旧时逃饥荒，樱树皮磨粉掺地瓜面，救过全村人的命。”他掀开木甑，甜香混着水汽漫过窗棂，梁上燕巢里传出细碎的啁啾。
后山茶亭的断墙边，几个孩童正在捡拾落樱。穿红袄的小妹把花瓣仔细排在青石板上，摆成歪扭的“春”字；扎羊角辫的姑娘撩起衣襟兜住花雨，说要给卧床的祖母缝个香枕。他们嬉闹着跑过石拱桥，惊得溪中银鳞乍散，带起的水珠在阳光下碎成七彩琉璃——这南国的春，连童趣都染着几分水粉色的温柔。
暮色将合时，我跟着堂叔去祭扫祖坟。纸钱焚起的青烟贴着山脊游走，忽见西边山谷涌起大片绯云，原是二十年树龄的吉野樱全开了。
晚风过处，花瓣如雪片纷扬，落进盛着米酒的粗陶碗，浮在插着野菊的竹筒杯，最后栖在墓碑斑驳的“颍川衍派”刻痕里。堂叔拔除坟头杂草时说：“草木最知恩，你阿公年轻时栽的防护林，如今倒成了花廊。”
归途经过改建的知青楼，木格窗里透出暖黄的光。城里来的姑娘坐在民宿廊下画写生，樱枝的影子投在素描纸上，仿佛给画中老水车添了流动的纹饰。她脚边蜷着虎斑猫，偶尔伸出爪子扑捉飘落的花瓣，却总被山风戏弄着错过。这新旧交融的乡野，只是时代给故乡披的衣裳，终究没改掉骨子里的山樱色。
更深露重时，起风了。
花瓣叩击窗纸的轻响里，我听见童年睡过的雕花木床在叹息。那些在外漂泊的岁月，总梦见老宅门前的双樱树，一棵开白花，一棵开红花，交错的枝桠在空中写满密码。如今白樱已枯，红樱却越发茂盛，将半边天空都映成绯色灯笼——原来草木也懂得，有些思念需要用力地开成花海，才够照亮游子回家的长路。
天将明时，山那边传来第一声布谷啼鸣。我披衣推门，见薄雾中浮动着零星花影，像谁把星子揉碎了撒向人间。湿润的空气中，山樱的甜香混着灶膛的柴火气，竟比任何名贵香料都令人安心。忽然想起昨夜庆公说的：“樱花开足七日就要谢的，可根扎在土里，明年又是个新轮回。”
原来这故乡的春，总能把轮回的故事，讲成永不褪色的童话。