所有的凋零都是泥土的修辞（组诗）

秦 人

苦楝树

当南风在枇杷叶上写下第一行诗

花瓣，抖开紫色的裙子

凋零的叹息悬作秋千

在细密的枝桠间重新舒展成星

黄鹂衔来重复的歌谣

在嶙峋的树皮上敲打节拍

化作母亲的絮语

一针针绣进孩子远行的衣角

蝴蝶的翅膀驮不走最后一片紫雪

墙东的日影斜成满天星

如同村童数算着檐角漏下的光阴

爬上池塘边的水牛

直到关于春风的诺言风干成标本

沉默，仍在初夏的路口

等待某个迷途的诗人

脚步踩碎春光

丈量着稻穗与星辰的距离

苦楝花

暖风，剪碎了最后一片春衫

苦楝树举起淡紫色的火焰

在蝉鸣未醒的午夜

将整个梦境熏染成薄荷味的村庄

暗香攀上瓦檐

童年捡拾的金铃子在月光里发酵

树影婆娑处，有人把昏黄的家书

折成楝花的形状

所有凋零都是泥土的修辞

等待是时间的韵脚

那些漫过老屋砖缝的底色

终会化成，母亲唤归的诗行

新芽

风数着年轮，根脉

若一把钥匙延续大地的脉搏

石缝溢出了第五种绿，直到

颜色褪成透明，张开沉默的轮回

露水，叶脉上搬运幸福

草尖倒立着喜悦

候鸟的眼睛落在枝头

整个季节在脊背上弯曲

泥土深处无数只手掌摊开

接住坠落的天空

岩宕

风拨动烟雨中的琴弦

岩壁轻起呼吸

凿击声中，新燕的呢喃

化作江南的针脚

缝合着春汛与凿痕的裂隙

那些被水纹磨亮的刻度

在苔衣下，酝酿新的年轮

岩壁的刚硬肌理间注入春水的柔韧

雨水在体内搭建教堂

面对石穹顶

每个未出口的词语

都成为遗落尘世的肋骨

未完成的迁徙

年轮深处，候鸟飞起

遗落一片羽毛

驰影啃食褪色的铁轨

候车室玻璃窗上

布满童年结霜的指纹

所有站牌都患了失语症

晚点的列车，拖着尾音

驶入更深的夜

我们站在月台交换沉默

影子被风卷成

一张张皱巴巴的过期车票

地平线那头

汽笛在融化，而铁轨

一直在生长

春海棠

口红打翻在黎明前的调色盘里

露水垂钓着光的缝隙

风偶尔经过时，每一颤

都像是未寄出的情书

某个角落

春天正反复练习