陀 螺
在背负的光圈里转，在七零八落的时间里转。
在试图忘记的童年里转，幸好，昨天的皮鞭已成为悬案。
是我在转，还是世界模糊着分界线？我在往事里转，在大地上转。
我三百六十五天地转，我一年又一年地转，可直立的身体怎么也没找到现实与梦幻之间的答案。
我在围着什么转，还是什么在围着我转？我在冬天里转，在笑声里转，转着转着成为依依不舍的离散。
转而未转，停而未停。
我真小，世界真大，转的过程短暂，就像人生一样。
进化
孤独能进化到什么程度，是灵魂的贴身侍卫，还是陪诊员？
我在变与不变之中，赢了自己，输了世界。
不，我习惯与风一起演变，一起向左，一起变宽，一起放缓。在一分一秒中，一笑而过。
我和沙漠一起进化，和山丘一起进化，进化成被自然接受的样子。
包括容颜和人性，包括新愁和旧梦。
甚至，字正腔圆的谎言，朋友圈的荒诞，小心翼翼的心跳。
这生命的浮躁，注定成为欲言又止的尘埃。
看，那赤裸裸的山，多像亿万年前赤裸裸的人。可是为什么，现在衣冠楚楚的我们却不能做到坦诚相待一点呢，是祖先太放肆了，还是我们太警惕了？
此时，孤峰是废墟。
此时，思绪是废墟。
好在，还有杀伐决断的能力。
时间，总能在关键时刻做出让人难以企及的事情，我没有理由阐释它，却怀揣着敏感的意识活着。
姑且不论，厌倦了什么。
当然我知道，任何事物都是载体和工具，包括我自己。
当一茬又一茬的庄稼，像一拨又一拨的人，我何必太在意别人对我的看法，而忽略了行走在人世间的短暂美好。
总有一天，所有故园、故土和故事，都会组成人间的见证。
从一开始
如果作为一位作者，从一开始就注定只能通过文字来取悦读者和自己，不知道是可怜，还是万幸。
被灵魂和生活扎疼都不是一件愉快的事情。
我尽情地在心灵的操场上撒欢，用思想过滤隐喻的多种可能性。
我精通失眠，煎服错爱，钟情于从四十岁开始做减法。
学会刹车、退步、迟钝。
无需鉴别，我的出场与退场都足够恰到好处，足够赢得掌声和喝彩，足够记载与提炼。
相比之下，多年前的自己是那么急功近利，那么不知深浅。
每个人都需要接受磨难的洗礼，不然怎么成功、成才、成人。
人生最深奥的秘密，就是没有秘密。我最大的智慧，就是知道自己没有智慧。正因受到启发，文章才不至于跑题。
假装是一种有目的的劳役。
请不要让我成为无知的一部分，冲动着无意义的冲动。
直到被时光驯化成失真的自己。
忽略不计
我在用诗歌给灵魂施肥，使美感独树一帜。
没错，我的诗歌不是文字的排列，而是孤独的行列。
基于这个原因，我不喜欢有太多的废话，却能接受絮絮叨叨的风声。
我相信词语是有神性的，书写、敲击、插入、修改，一次次磨合成我期待的理想国。
不像真理的缺陷，不像赞美的侵蚀，不像青春腌制后的反酸。
当我试图纠正世俗时，我就错了。一些时刻，自己不配承受艰辛。更多时候，具有和同龄人一样的青涩。
往往，我的笔像针一样，总能一针见血地行事。
只记录浅浅的绿意，不叙述浅薄的人。
诗人擅长气势恢宏的抒情，却不屑表达隐喻背后的甜言蜜语。
历史是最忠实的读者，它会给作品打多少分？我很好奇，扪心自问，在此以前我已经给自己的作品打过分了，不敢说多么妖娆，但也没有勾兑浮躁。
写诗和做人一样，也会留下遗憾。写诗和做人都可以改，可以改得更好，好的不必贴上标签，而坏的就等待秋后算账。
一个词语就是一个我，一首诗就是一个我，不同的词语组成不同的诗，不同的诗呈现不同的自己。
尽管如此，也许诗，可以忽略不计作者。