春，是合上书页时，那缕悄然攀上指尖的风。我总爱在春日有阳光的周末，对孩子说：“走，我们去山里找春天。”他便放下手中的玩具，眼睛亮起来，像是收到了一个关于探险的秘密约定。沿着蜿蜒小径向上，脚下古老的石阶被岁月磨出了温润的光。山花是最先通报消息的——几点明黄从石缝里钻出来，一簇淡紫斜倚在老树根旁，热闹得不加掩饰。孩子跑在最前面，时而蹲下，指着一朵不知名的野花惊呼。我教他们辨认：这是迎春花，那是车前草。妻子走在后面，手里那册《声律启蒙》的纸页被春风轻轻掀起一角。
登上山顶时，世界豁然开朗。远山如黛，田野似锦，城市在极远处静默成一片淡影。翻开带来的《资治通鉴》，那些刀光剑影、朝代更迭，在此刻天地间，忽然都成了浩大诗篇里的一行注脚。风从书页间穿过，带着泥土苏醒的气息。妻子和孩子们的诵读声轻轻飘来：“云对雨，雪对风，晚照对晴空……”童音清亮，与鸟鸣相和。我合上眼，感到字句在春风里生长出翅膀。午后踏青又是另一番意趣。溪边柳枝绿得几乎透明，在风里摇成一片朦胧的烟。我坐在一棵老杏树下，翻开《最美古诗词》，当读到“春色满园关不住”，恰好有一片花瓣，轻轻落在“关不住”三个字上。孩子在不远处的大石头上，正沉浸在他的“哈小浪”世界里。阳光透过新叶的缝隙，在他翻动的书页上洒下跳跃的光斑。偶尔他会抬头，兴奋地讲起某个情节，小脸上映着春天最干净的光。
返程时，暮色渐起。山道旁遇见一位采药的老者，背篓里满是新采的茵陈与蒲公英。他望见孩子手中的书，忽然用方言念出一句：“读书如春耕，苗从字里生。”我们相视而笑。下山的路变得很轻，很慢。到山脚时回头，只见暮霭已温柔地笼住了整座山峦，而那些读过的字句，看过的花色，都化作了衣襟上若有若无的清香，随着晚风，飘进了渐次亮起的万家灯火里。
春山一夜雨，明朝翻开书页时，是否会有新的芽，从字里行间冒出来呢？
□赵仕华