□范天伟 她已不再用棉线丈量晨昏， 不再把破晓缝进我的衣领。 那些密实的针脚，如今 静静躺在樟木箱底层。 月光漂白过太多的亚麻布， 她的手指记得每道沟壑。 毛衣针在抽屉里渐渐弯曲， 像未说出的叮嘱慢慢蜷缩。 晾衣绳上垂下的不是水滴， 是时光无法蒸发的盐粒。 她总在傍晚抖开褶皱的岁月， 却始终抚不平自己。 某个清晨她突然变成剪刀， 安静地躺在针线盒里。 所有未完成的毛线团， 都开始朝远方滚去……
□范天伟
她已不再用棉线丈量晨昏，
不再把破晓缝进我的衣领。
那些密实的针脚，如今
静静躺在樟木箱底层。
月光漂白过太多的亚麻布，
她的手指记得每道沟壑。
毛衣针在抽屉里渐渐弯曲，
像未说出的叮嘱慢慢蜷缩。
晾衣绳上垂下的不是水滴，
是时光无法蒸发的盐粒。
她总在傍晚抖开褶皱的岁月，
却始终抚不平自己。
某个清晨她突然变成剪刀，
安静地躺在针线盒里。
所有未完成的毛线团，
都开始朝远方滚去……