父亲离开后的第一个清明节，春雨霏霏，花木尽湿。
从夏到春，季节的脚步即将完成一个轮回。
父亲的影子日渐稀薄，留给我们的悲伤也仿佛淡去许多。
前段时间，回老家看望母亲，全家人浩浩荡荡塞满两辆汽车去距县城不远的樱桃沟爬山、踏青。到时已是下午，阳光轻暖，天空高洁，白云朵似的樱桃花一树一树开满了层层叠叠的山冈，落日温柔地转着眼眸，从一面山投到另一面山。
青青翠翠的新草绿树点缀着满山满谷的樱白。
孩子们在山间道路上欢呼，充满朝气的身影早已将大人们甩脱。
我陪着母亲慢慢爬上一座不算太高的山坡，在满目晴空的蓝天下，母亲和我瞧着夕阳映照下的红石谷，忽然，她发出一道十分幽微的叹息：“你爸再也爬不了这座山了。”
在父亲还健康的那些日子里，我们一家十几口曾多次来过这里，春天踏青赏花，初夏吃樱桃，秋天看红石谷，甚至冬天因为无处可去，也会开车来这里转悠一圈，吃一顿农家菜。父亲腿脚不好，爬山时大多都在山脚下或者山腰上歇息，坐等我们下山……
我知道母亲想起了这些往事，更不想让她再陷进这些因失去而产生的失落和哀愁里，便几乎是条件反射般地劝说道：“你不是说了嘛，我爸大半辈子在山里，够够的！再说，他现在待那地方山好景好，有花有树的，不稀罕跟咱们来这儿。”
母亲没有反驳，任凭我迅速地转移了话题。自父亲去后，母亲性情变了许多，若在从前，想要一两句话说服她并不容易。可如今，她变得柔顺、听话，甚少因为什么事与子女们争执、吵闹，前半生的躁动、强势、雷厉风行，仿佛都随着父亲的离去，成了过去。
夕阳慢转，我们爬至山顶，母亲在一树开得正艳的山桃树下就地而坐，旁边的一块荒地里，因为没有种樱桃树，所以土地的主人慷慨地敞开了围地的木栅门。
荒草蔓生也是一种风景。肥沃松软的土地上长满了各类野菜，姐姐拎着自制的小锄头步履轻盈奔走在荒地里，召唤着一帮小崽子们争相刨挖野菜。
春天真好啊！我站在山间小径上感叹着。一切都元气满满，曾经的伤口都随着一个秋一个冬的过去，而慢慢愈合，长出新的血肉。
孩子们还在欢快地挖着野菜，有时候挖的只是野草，但无所谓，他们收获的，是触摸大地的快乐。小竹篮里不一会儿就堆满了肥绿鲜嫩的白蒿、荠菜、蒲公英。
“奶奶，接着篮子！”
“奶奶，我要喝水！”
“奶奶，我饿了！”
一声声稚嫩的呼喊中，坐在桃树下望着远山发呆的母亲扭过脸站起身，苏醒过来的笑容不逊色于身后的桃花。
哥哥从山上下来，看到树下的母亲，拉着为她拍了一张又一张照片。那些照片里，母亲站在花丛中，每一张，脸上都带着温和又宁静的微笑。
那天，母亲没有再提起父亲，我们也没有提起。
今年清明节的前几天，午饭时孩子突然问我：“妈妈，咱们家有几口人？”
“你算算。”
“爷爷、奶奶、爸爸、妈妈、舅舅、姨姨……还有卢氏的爷爷奶奶……我算清了，咱家一共15个人。”孩子掰着小手一脸认真。
“卢氏的爷爷已经不在了。”我说。
“可他还是我们家人啊！”孩子说。
“是……孩子，你说得对。”
他已经不在了，可他永远是我们的家人。