入伏后，太阳像块烧红的烙铁，仿佛要把柏油路烤化，连蝉鸣都透着股焦躁。我在城里熬了半月，终于在一个闷热的午后，揣着半壶凉白开，逃也似的钻进郊外的大自然——总得寻一点天然的清凉剂，把这一身黏腻的暑气洗掉才好。
车在山道上盘旋，窗外的绿意渐浓，最先撞进眼里的是一片竹林。远远望去，像泼翻了的墨，从山脚漫到半山腰。下了车，踩着铺满竹叶的小径往里走，风忽然就变了味道——不再是城里那种裹着热浪的燥风，而是带着竹屑清香的凉气，顺着衣领往怀里钻。竹叶沙沙作响，像谁在轻轻摇着一把巨大的蒲扇。我靠在一根碗口粗的竹子上，指尖触到竹皮的微凉，竟想起小时候外婆家的竹床：夏夜躺在上面，外婆摇着蒲扇，讲着嫦娥奔月的故事，风里也藏着这样的竹香。此刻没有蒲扇，可满山的竹子都在替我摇风，倒比记忆里的凉意更浓厚些。
顺着竹径往深处走，隐约听见水声。循声而去，一条溪涧从乱石间淌出。水是清透的，能看见水底的鹅卵石，被水流磨得圆润光滑。我蹲下来，掬一捧水浇在脸上，那凉意像小蛇似的，顺着指缝钻进毛孔，连后颈的汗毛都舒服得立了起来。有细小的鱼苗在水里游弋，见我伸手，倏地散开，又在不远处聚成一小团，银亮的鳞片闪着光。我把脚浸进水里，凉意从脚踝漫上来，连日来的疲惫仿佛都被这溪水带走了。
溪水的尽头，是个溶洞。洞口挂着几缕藤蔓，像天然的门帘。刚跨进去，就打了个寒颤——外面的热浪被隔绝在身后，洞里凉得像开了空调。岩壁上的水珠滴答滑落，在地上积成小小的水洼，映着洞顶渗下来的微光。我沿着石阶往里走，指尖划过湿润的钟乳石，凉意顺着指尖传到心口。有个穿蓝布衫的老人坐在洞口的石凳上，面前摆着个陶壶，正慢悠悠地倒茶。“过来歇歇？”他抬头笑。我接过粗瓷碗，茶是山里采的野茶，带着松针的香气，入口微苦，回甘却像洞里的凉气，慢慢在喉咙里散开。老人说，这洞冬暖夏凉，村里人夏天都爱来这儿纳凉，“比城里的空调房舒服，不闷得慌。”我捧着茶碗，看洞外的阳光透过藤蔓洒下细碎的光斑，忽然觉得，这溶洞里的凉，是带着烟火气的，像老人的茶，越品越有滋味。
从溶洞出来，太阳已经偏西。我沿着湖畔的林间小径往回走，风里飘来淡淡的茶香。原来湖边有几株老茶树，几个妇人正坐在树下的石桌旁泡茶。她们见我来，便招呼我坐下。茶是新炒的，叶片蜷曲着，在沸水中慢慢舒展，像重新活了过来。茶汤澄黄，热气袅袅，可喝到嘴里，却是凉丝丝的——原来她们在茶里加了些井水镇的薄荷叶。我们坐在树荫下，看湖面上的波光碎成千万片，听林子里的鸟叫此起彼伏。有个妇人笑着说：“夏天嘛，就得这么过——有风，有水，有茶，就不觉得热了。”
夜里躺在床上，恍惚还能听见竹叶的沙沙声，鼻尖萦绕着茶的清香。原来夏天的清凉，不在别处，就在这些被我们忽略的自然里，等着我们去寻，去品，去收藏。（陈 英）