去年，楼下开了一家蔬菜店。老板是一对河南口音的夫妇，带着一双上小学的儿女——姐姐高瘦，弟弟还小。
平常生意忙时，常听到他们叫放学回来的女儿帮忙。女孩穿着不太干净的校服，在菜摊与人流间安静地穿梭，看不出不耐烦。倒是一些顾客看不惯，私下议论：“怎么只叫女儿，儿子却在旁边玩手机？怕是重男轻女吧。”我也曾这么想。
直到一个周末，我送女儿去上绘画班，竟看见卖菜的那位妈妈牵着女儿走进一家舞蹈培训班。那家收费可不低，我不由一怔。
透过玻璃门，我看见换好舞蹈服的小女孩朝妈妈做了几个漂亮的动作。她母亲站在那儿，脸上一下子绽开了笑容——那么明亮，那么满足。
我忽然感到惭愧。原来我对这对父母的判断如此轻率。他们也许每天让女儿帮忙看摊，却也会攒下辛苦钱送她去学跳舞；也许不曾把爱挂在嘴边，却把心疼都化作了无声的支持。
这世上的爱，本来就有许多种模样。有的爱喧哗响亮，有的爱静默如夜。那对卖菜夫妇的爱，藏在了粗糙的指缝间、沾着泥的蔬菜边，和那间他们也许要攒很久钱才进得去的舞蹈培训班里。
日子依然平常。菜摊前，小女孩依旧安静地帮忙。只是我再路过时，总会多看那个低头理菜的小身影一眼——知道在她平凡的日子背后，有一对父母正用自己的方式，默默为她撑起一片不大的却闪着光的天空。（姚秦川）