入伏之后，天地间便换了一副面孔。热浪从柏油路面上蒸腾而起，远处的楼宇在灼热的空气中反着白光。大街小巷的行人少了，连平日里最闹腾的狗也趴在树荫下，伸着舌头，懒得动弹。整座城市仿佛被一只无形的手按下了暂停键，所有的喧嚣与匆忙都在这炽烈的阳光底下凝固了。
待到傍晚，暑气总算有了几分收敛。我信步走到江畔，江风裹着水汽拂面而来，虽算不上凉，却也驱散了几分燥热。夕阳正挂在西山之巅，将天边的云彩烧成一片橘红，又渐次淡作绯紫，最后一抹余晖洒在江面上，碎成千万片金色的鱼鳞。江水悠悠地流淌着，不急不缓，仿佛这世上没有什么值得它慌张的事。
江对岸便是后山。暮色渐浓时，山影转为黛青色，轮廓模糊起来。可就在这沉静之中，一阵蝉鸣忽然炸响，清越高亢，穿林渡水而来。那声音不像城里的蝉那样有气无力，而是饱满的、激烈的，甚至带着几分蛮横与野气，一声接一声，仿佛要把整个黄昏喊破。
伫立江岸，觉得这蝉鸣与故乡的蝉鸣，如出一辙。
儿时在乡村，夏天是与蝉声紧紧绑在一起的。每天清晨，天刚蒙蒙亮，窗外的老槐树上便传来第一声蝉鸣，清亮亮的，像是谁吹响了哨子。接着，第二声、第三声，像是接力一般，很快整棵树都沸腾起来。
母亲总是在蝉声里推醒我：“快起来，上学要迟到了。”我便揉着眼睛爬起来，匆匆扒几口早饭，背上书包，踩着露水，边走边背课文。
那条山路啊，一边是连绵稻田，一边是青山绿水。稻禾绿得发亮，晨风一过，翻起层层碧浪。溪水从山上流下来，哗哗声不绝于耳。我经常对着这高山流水高吟“飞流直下三千尺，疑是银河落九天”。童年的诗歌与树上的蝉声此起彼伏，在山谷间回荡。此时回想，依然摇头晃脑、荡气回肠。
踩着青石板，夏天就蹦蹦跳跳地游走在童年的梦里，书包里的铁皮文具盒咣当咣当地响。有时候走得早了，会停下来看看溪水里的小鱼，或者摘一片荷叶顶在头上遮太阳。蝉声就在头顶，一直跟着我，从村口跟到学校，从清晨跟到黄昏。
那时候不懂得什么叫乡愁，只觉得夏天的蝉声吵得很，恨不得它们都安静下来。如今想来，那蝉声何尝不是一种陪伴。
它陪着我们走过清晨的田埂，陪着我们在溪边捉虾摸鱼，陪着我们在晒谷场上追逐打闹。它的声音里，有露水的清凉，有稻花的香气，有夕阳下的炊烟，还有母亲站在村口唤我回家吃饭的期待。
岁月匆匆，不觉已年过半百。从乡村到城市，从少年到白头，中间隔了多少个夏天？那些夏天里的蝉声，却一直藏在记忆的深处，不曾消散。此刻站在江畔，听着后山上那一片熟悉的鸣叫，恍恍惚惚，竟像是又回到了那条上学的路上，书包还在背上，前面是稻浪，是溪水，是无尽的夏天。
想起宋朝朱熹《南安道中》一句诗：“高蝉多远韵，茂树有余音。”蝉鸣声声未改，山河岁岁如常。只是那乡间的夏日与少年，永远留在了蝉鸣深处的故乡。