日子还没翻到2026年的扉页，我的日程表早已密密麻麻地铺展到明年3月。1月尼日利亚大使馆的文化交流活动，2月阿尔巴尼亚使馆的艺术对话，中旬还要担任第16届“敦煌杯”器乐大赛城市赛的评委，3月郑州的古筝研修班正候着我，还有几场酝酿已久的雅集。
时间沉稳，在前头不徐不缓，可是哪怕用上奔跑的速度，我也始终只能维持一种追赶的姿势。
2026年的个人规划里，写作和书法列为重点……与其说是规划，不如说是给自己新年的愿景。我总是这样，早早给自己画好一个饼，然后满怀着希望，兴冲冲朝着新的年光奔去。
每当完成一桩要事，达成既定的目标后，我总会轻轻舒一口气，心头漫过一丝释然：“啊，又了却一件大事。”旋即转身，奔赴下一场山海。
一心赶路的人，往往会忽略岁月的刻度，比如年龄。转过年去，我便54岁了。
这个年纪，在我10岁的记忆里，是需要被搀扶着过马路的长辈；20岁时，共事的前辈到了这个岁数便已退休，我们总把她当作老人家照拂，重活累活从不让她沾手；30岁时，唤一声54岁的人，总要带上叔伯姨娘的敬称。
而今，我自己也站在了54岁的门槛上，却总忘了，在旁人眼里，我已是该被称作“娘姨老太”的人。我依旧和小姑娘们凑在一起谈天说地，依旧揣着一腔热忱，闯荡天涯。
唯一能提醒我不再年轻的，是家里的两个小宝贝。当他们脆生生地追着我喊“奶奶”时，我总会蓦地一惊——原来，我早已为人祖母了。隔着三代人的这个称呼和责任，将属于我的时光挤成了薄薄的一片。那些种在岁月里的理想与希冀变得稀薄起来。
于是，奔跑成了一道悖论。在强大的时间面前，跑得越快，岂不是离生命的终点越近？
可这样的念头，只在脑海里停留一瞬。习惯了奔跑的人，何曾畏惧过时间的洪流？就像歌里唱的：“不问来时路，不知归时途。”
有时天色低垂，云层漫过肩头，像在静静聆听我的心声。我仰头问掠过的天风：你将去往何方？
天不语，云自悠然飘荡。原来，有些问题不必问，有些答案不必说，天地自有其深意。
曾有人说：独行不是逃离，是与天地签订的契约；脚印是写给大地的诗，无人读懂却足够辽阔。
那么，我的奔跑，亦是与天地的一份契约。这一路的奔波与求索，是写给岁月的诗行，无论有没有人读懂，都自有它的辽阔。
五十又四，何妨吟啸且徐行。我不在乎生命的长短，不惧光阴的催促，更不畏仕途的风雨，只愿怀揣着对人间的热爱，向着2026，向着下一段旅程，奋力奔跑。