■王军贤
清明时节雨，是天空落下的泪
打湿青石板上的苔藓
行人断魂，不是因为酒旗遥远
而是因为，每一滴雨都在叩问
那些沉睡的名字
是否还记得
我们心底的呼唤
纸灰化作白蝴蝶，在风里盘旋
它们比我们还执着
要把未说完的话，捎给云端
而我在父亲坟前，种下一株新柳
愿它年年抽芽，替我
守在这个地方
寻春
梨花风起，游子半出城
这不是逃离，是另一种抵达
用踏青的脚步，丈量生与死的距离
杨柳依依，把万株绿意借给流莺
替我们唱出，不宜表达的欢愉
繁华终归于寂静
清明从来不只是哀悼
它是春天的一次深呼吸
在哀悼与新生之间
我们学会了，如何带着记忆
继续走向下一个节气
看花
梨花开得最静
风起时，整座山都在下雪
那白，让人想起故人的衣袂
想起旧时光里
母亲唤我回家吃饭的黄昏
看花，却不敢细看——
怕花太艳，刺痛了思念
怕光太强，照见了离别
我把自己站成一株植物
静静地进行光合作用
把悲伤，转化为
继续生长的力量
归途
清明无客不思家
无论走多远，这一天都会回头
看山绕郭，看水绕城
看陌上青青
是祖先种下的颜色
总要携一壶老酒吧
不为消愁，只为与往事对酌
敬那些走过的路，爱过的人
也敬这一年一度的清明
我们在追思中清醒
在告别中，学会珍重