■叶正尹
周末难得有空，陪母亲去家附近的街心公园坐坐。这个公园不大，平时都是附近的人来走走。那天阳光很好，长椅上坐着晒太阳的老人，跑道上有人在慢跑。我们往公园东头走，那里有几棵樱花树，往年开得晚些，今年倒是赶上了盛花期。
我站在她身后，看着满树粉白的花，也看着她的背影。风来的时候，花瓣纷纷扬扬地飘落，有几片落在母亲的发间。就是那一刻，我愣住了。那些落在鬓角的花瓣，竟和她的白发融在一起，分不清哪是花，哪是岁月留下的痕迹。
很久以前，母亲有一头乌黑的长发，扎成辫子垂在腰际。春天里，她牵着我的手去田间挑野菜，路边的野花开得热闹，她总是匆匆走过，说等有空了，要好好去看一回花。可是她的“有空”等了太久，久到她的黑发里，不知何时冒出了第一根白丝。
母亲伸手接住一片飘落的花瓣，放在掌心端详，笑着说：“这花的颜色，如同我年轻时用过的那盒粉。”她的手已经不像从前那般光滑，指节有些粗，掌纹里藏着洗过无数次的碗、缝过无数件的衣。但接花瓣的动作，依然那么轻、那么小心，像怕惊动了什么。
我在她身边坐下，看着花，也看着她。樱花开得那样盛，那样急，仿佛要把积攒了一年的力气都用尽，然后轰轰烈烈地落。母亲的白发却不一样，它们是悄悄来的，一根，又一根，在我不曾留意的日日夜夜里，慢慢爬满了她的鬓角。一个张扬，一个安静；一个短暂，一个绵长。樱花明年还会开，母亲的黑发却不会再回来了。
又一阵风过，樱花落得更密了，宛若下着一场粉白的雨。母亲自然地往我身边靠了靠，抬起手，轻轻挡在我额前。其实花瓣没有重量，落在身上轻轻一碰就滑落了。可那个动作，忽然让我鼻子一酸。从小到大，她总是这样,用那些细微的举动，替我挡着这个世界的风。
太阳渐渐偏西，我们起身往回走。花瓣落满了来时的路，也落满了母亲的肩头。我伸手替她拂去，拂着拂着，手停在半空。那些白发，我是拂不掉的，也无需拂掉。每一根白里，都藏着她为我熬过的夜、操过的心。
走出公园时，我回头看了一眼，满树的樱花还在落，恰似一场没有尽头的告别。母亲已经走在了前面，脚步不快，背影却那么安稳。风还在吹，花还在落，而我知道，这一生的春天，一直都在我身旁。