刘佳瑞 文/图
在公园的拐角处，我撞见了那株冬樱。
它静静地立在一片沉寂的湖水边，瘦削的枝干像淡淡的墨痕，勾画在冬日灰白的天空下，其间缀满了密密的、柔粉色的花朵。
我兴奋地举起相机，调整角度，对准一朵待放的冬樱花，可就在按下快门的刹那，一阵微风拂过，满树的花都轻轻战栗起来，仿佛一阵无声的喧哗弥散在冰凉的空气里。我怔怔地放下相机，忽然觉得，自己刚才用镜头框住的，不过是花的魂魄遗下的一件旧衣裳。
走近了细瞧，五片单薄的花瓣，拥着几茎细细的蕊，颜色是那种看了让人心里一软的淡淡的粉。它没有春樱那种烂漫到嚣张的阵势，它的美是内敛的，是“试探性”的，而偏偏是这带着些许“怯弱”气质的花朵，在冰冷刺骨的空气里，生出一种惊人的韧。那柔嫩的花盏，是如何托住前夜那场寒霜的呢？我无法想象。仿佛它的绽放，便是一种静默的抗争，对严寒，对凋零……
日光渐渐西斜，风又起时，终于有几朵冬樱坚持不住，松开了紧抓着枝头的手，极其缓慢地、打着旋、依依不舍地飘落。有一片冬樱花瓣，竟在我的衣襟上停了一停，像一个小小的、告别的吻，随即又被风带走了。
我想，这冬日里的小小花朵，它来这一趟，并非为了被谁见证、被谁记录，它只是寂静地、完整地，实践着自己生命的时序，在百花沉睡时独自醒来，又在百花醒来前悄悄睡去。
归途上，衣袂间似还萦绕着一抹若有若无的冷香。忽然觉得，心里某个角落，也被那柔韧的、静默的花朵，轻轻触碰了一下。