□ 杨波
父亲盖起新房，屋内满目崭新，新家具、新家电整齐排布，唯有一只木相框，孤零零斜靠在不起眼的角落。
框身的绿漆层层起皮，隔着泛黄蒙雾的玻璃，相片由浅黄慢慢暗沉发黑，轮廓日渐模糊，无声地承载着数十年流逝的时光。照片里，年轻男子抱着孩童立在垂柳下笑望镜头，眉眼与如今的我格外相像，却不是我。
年少时我行色匆匆，总笃定自己会一辈子守在小城。高邮的一砖一瓦日日入眼，只觉平淡寻常，从不愿驻足停留，更没想过定格一帧故土风光。那时天真地以为故乡恒久不变，无需像父辈一般，费心将光景封存在相框里。
直至远赴外地求学，偶然和同学聊起高邮，他不过是短暂到访，却能如数家珍说出小城各处景致，还翻出沿途拍摄的照片与我分享。那一刻，羞愧与怅然一齐涌上心头。生于斯长于斯的我，反倒不及一位异乡人懂得珍惜这片土地。那些他随手拍下的街巷，于我而言，陌生又熟悉。
步入社会工作后，再回乡时，我全然变了模样。车辆驶入高邮地界，运河流水、道旁杨树、熟识的老街牌撞入眼帘，我总会下意识举起手机，隔着车窗定格画面。起初也暗自觉得好笑，这些从小看到大的景致何须记录？可心底总生出一丝惶恐，仿佛不存下此刻，下次归乡便会错过。我拍下黄昏文游台的剪影，拍下巷口油条摊升腾的烟火，拍下南门大街青石板积下的雨迹，相册里积攒满高邮的模样，我一张也舍不得删除。
每次动身离家，长辈们总会立在门口目送，直到我的身影消失在风里。我也悄悄举起手机，记下他们伫立的模样，将亲人与小城烟火，一同妥帖收进我在外工作的崭新相册。
旧相框里的老影像早已模糊褪色，但我已然读懂父辈藏在木框里的眷恋。往后岁岁归乡，我会用一帧帧新的画面，接续这份跨越两代、藏在光影里的故土珍藏。
（杨波，男，2000年8月出生于高邮车逻镇，海安市实验中学地理教师）