司润和
秦岭的路是蜿蜒着的，像谁随手丢下的一条灰绸带，松松地系在山腰上。我们便在这带子上慢慢地走。山里的空气是清冽的，吸一口，肺腑里都像是被泉水洗过一遍。阳光呢，也不像山下那般慷慨了，它变得吝啬而乖巧，只从密密匝匝的叶缝间，筛下些碎金子来，俏皮地，一点一点，跳在你的肩上，发上。
再往前走，色彩便愈发喧闹起来。枫香擎着一树树明黄，像是举着无数个小太阳；漆树的叶子红得发紫，带着些许幽深的意味；还有那不知名的灌木，丛丛簇簇，是浅淡的赭石色，又像是被夕阳浸透了的颜色。它们高低错落着，交织着，重叠着。这哪里是“层林尽染”呢？这分明是上天打翻了的调色盘，是自然最豪奢的一场色彩盛宴。我痴痴地看着，心里忽然生出一种奇异的感动。这些树，这些叶，它们不言不语，却用最浓烈的生命姿态，告诉我什么是存在，什么是告别前最华美的盛宴。
待走到海拔高些的地方，一片豁然。眼前，便是那传说中的“云海”了。
方才那些绚烂的、触手可及的秋色，此刻竟全然退到了脚下，退到了那一片浩瀚的乳白色之下。那云，是活的。它在那里静静地翻涌，你看不出它动的痕迹，可只一瞬，那山峰的尖儿便被吞没了，再过一瞬，它又懒懒地退开，露出墨青的一角。它厚重得像新弹的棉絮，又轻盈得像仙子的纱裙。它淹没了万壑千谷，只留下远近几处峰巅，墨点点似的浮在那一片纯白之上，果真成了画中的岛屿，诗里的仙山。四下里静极了，只有风，在耳边吹着空洞而遥远的哨音。站在这云海之畔，人忽然就渺小了，所有尘世的纷扰，也都轻得像一粒尘埃。这翻涌的，是山的呼吸，还是大地的脉搏？我分不清。我只觉得自己也快要化在这片纯白里，成了一缕云，一丝风。
正出神间，忽见不远处一块平坦的岩石上，坐着一位老人，穿着旧衣裳，正望着云海抽烟袋。他的身旁，放着一只背篓，里面是些刚采的草药。我走过去，与他攀谈。他话不多，脸上的皱纹，像这山体的沟壑。我问他在看什么。他吐出一口淡淡的烟雾，烟雾立刻混入更大的云雾里，分不清了。他用粗糙的手指了指脚下翻涌的云，又指了指远处峭壁上斜生出的一棵姿态奇绝的松树，慢悠悠地说：
“看看它们。这云，今儿个看着是这样，明儿个就全不是这个样儿了。那棵树，我年轻的时候它就在那儿，现在，它还在这儿。我们人啊，也就是这一阵子的云，聚了，又散了。山和树，才是长久的看客哩。”
我默然。这朴拙的山里人，竟说出这般通透的禅语。是了，我们汲汲营营，悲欢离合，在这亘古的山川面前，何尝不似这瞬息万变的云海？而生命最美的状态，或许并非执着于聚散，而是如那棵峭壁上的孤松，无论风雨晴晦，只是安然地站在自己的位置上，努力地生长，活出自己的姿态。
下山的时候，暮色已渐渐合拢。那斑斓的秋色，在薄暮里失了些许明艳，却添了几分沉静的温柔。回首再望，秦岭之巅已隐入苍茫，云海也想必依旧在不为人知地翻涌着。我带不走一片云，一片叶，但我的行囊里，却仿佛被塞得满满当当——那是草木用色彩写就的信，是云海用虚无阐释的道，是一位老人用沉默点破的禅机。这沉甸甸的，都是秦岭赠予我的，秋天的礼物。