沈亚
那天下午，我经过一片田野。此时，虽有阳光，但北风呼啸，疯狂撕扯衣襟、头发，似乎要吹散世间所有热量。我裹紧棉衣，低头疾行，想尽快摆脱寒风的苦缠。
忽然，瞥见田埂旁的野草。筷子长短，密密匝匝，蔓延至田野尽头。想起夏季经过时，它们还是一片碧绿，现在却成满目枯黄。季节的轮换，既有情也无义，它能给野草披上盛装，也会毫不迟疑地褫夺。
野草只是静默地站立，它们从不抱怨，似乎也不抗争，坦然面对给予与失去。我弯下腰，拨开草丛，发现野草的根部，还残留着些许绿色。那绿是暗淡的、蜷缩的，却又确凿无疑。这就是野草的希望和底气，只要根脉还死死咬住泥土，便会有再次返绿的机会。
小时候，诵读白居易《赋得古原草送别》诗，对“野火烧不尽，春风吹又生”颇感共情。那时的野草，真的会被烧掉。乡下的野草生来贱命，一般有两种归宿：被农人割来当做饭的柴火，或被顽童一把火燃尽，结局似乎都不算太好。但，这又有什么关系呢？待春风归来，冰雪消融，它们又开始吟唱生命的蓬勃。
而烧野草，是我童年乐此不疲的游戏。每年冬天，我和小伙伴便去地头、河边的荒地，搜寻成团成簇的野草。其实，也不用刻意搜寻，野草无处不在，它已和村庄共生千年。天气晴好，野草枯燥，“嗤”一根火柴擦亮，就能将它点燃。若再借点风力，很快成为燎原之势。我们从地里挖了野荸荠，用竹梢串起，放在火上烤一下，然后剥去焦皮，丢进嘴里，“咔叽”一声，浆汁爆开，清爽脆甜。
如今再看野草，我忽然读懂另一番气度——那是一种宽厚的谦让。麦苗从地里拱出新绿，懒懒地、轻轻地铺盖着，就像随手扯开一张毛毯，覆在无垠的田野。此时，野草不与麦苗相争，适时卸下所有荣华，甘愿以自己的枯槁，去映衬麦苗的茁壮。被割也好，被烧也罢，可野草懂进退，知去留，就像一位天生的智者，寂然立于天地之间，令人肃然起敬。
世间有万物，野草自然不是主角，也算不上配角，甚至连路人甲的资格也够不上。它们没有乔木参天的雄伟，也没有繁花照眼的明艳，春来复苏，冬至消隐。即便缺了它们，日月照样升起，江河依旧奔流。然而，野草骨子里的那份从容与坚忍，却是与生俱来，不可摧折。它们在严冬敛起锋芒，不是消沉，也不是颓唐，更不是畏惧。它们在蓄力等待，等待那个属于自己的、卑微而又磅礴的季节。
古往今来，文人墨客笔下的野草，承载着诸多隐喻：或离别伤情，或忧思怀乡，或哀愁怨愤……但我独喜欢鲁迅先生单薄而厚重的散文集《野草》。他在题辞里写道：当生存时，还是将遭践踏，将遭删刈，直至于死亡而朽腐。但我坦然，欣然。我将大笑，我将歌唱……
寒风依旧冷冽，但我已不觉其苦。最后望一眼那无边静默的野草，感觉脚下的泥土里，似乎传来微弱而坚定的暖意。