■孙亦倩
我是一块青石板，我身体里住着多深的光阴，已记不清了。只晓得很久很久。
我应该还记得，一些老底子的故事，关于故乡濮院的老巷。
江南的黄梅天总是冗长乏味，很多年前也是。每一个氤氲的日子，沉淀在我褶皱深处的那点墨绿，就是青苔，会从湿润黏稠的裂缝里，一点一点地渗出来。油润润的叶片上，贴着晶莹发亮，一揉就碎的水珠子。
从前的孩子，下雨天大多穿雨鞋，土话叫“套鞋”，米黄或枣红的，胶皮厚实，踩在水洼里叭叭地响。远远的，那声音就来了。先是疏疏落落的几点，渐渐密起来，夹杂着孩子爽脆的笑声。
他们跳上我被雨水泡得发亮，有些晃动的脊背，底下的积水便猛地溅出来，吱呀一声，拖得长长的，像石臼里舂米时木杵缓缓落下的余音。一个接一个，那声响便连成一片，吱吱呀呀，吱吱呀呀，满巷子都是水花炸开的欢喜。
巷口小吃店里，枯坐多时的老人站起身，朝这头扯开嗓子：“松糕——百热沸烫的松糕——”孩子们眼中倏地亮了，哗啦一下从我背上弹起，朝着那团白腾腾的甜气奔去。
雨季收尾，天光醒得早。五时刚过，晨色便薄薄地铺满了一地。赶早市的农民挑着竹筐，急匆匆从我身上踏过，布鞋底子“吧哒吧哒”响个不停，那足音沉实，一下一下，传得老远。立在家门口的老阿嬷，时常唤住他们，蹲在筐边挑几把水灵灵的菜。叶片上还挂着晨露，嫩得轻轻一掐就能滴出水来，她一边拣，一边随口扯两句家常。
那时，河畔的小茶馆也开门了。炉膛里的火正旺，铜壶嘴突突喷着白气。蓝花茶盖撇去浮沫，轻轻碰在杯沿上，“叮”的一声，清清脆脆，旧事就这么被唤醒了。茶客们高声谈笑，热气裹着茶香升腾，与河水里漫起的腥润气息搅在一处，在晨雾中缓缓漾开，一圈一圈，沿着石板路荡啊荡。
正午的日头，火辣辣地泼下来，烤得我身子发烫冒烟，人走在上头，脚底板热烘烘的。整条老巷正沉入一场浓稠的午觉。
巷口忽然传来脚步声，木块笃笃敲着箱盖，一记一记，不紧不慢。汗淋淋的人影晃近，嗓门亮堂堂地吆喝：“白糖棒冰——绿豆棒冰——奶油棒冰——”
几乎同时，一扇扇木窗哗啦啦推开，探出几个毛茸茸的小脑袋，眼睛亮晶晶的，脆生生地喊：
“等一下！我要一根！”
“我也要！”
钢蹦叮当落下，木盖掀开，拉起里面厚实的棉布，一团白汽噗地冒出来，裹着甜丝丝的凉意，瞬间把整条巷子的暑气，都冲淡了几分。
等到暮色渐浓，凉风在河面打着旋儿。河畔白场上，几张藤榻闲闲摆开，老人们摇着蒲扇，望一眼石板路上的行人，有一搭没一搭地招呼：“回家哩？”“夜饭吃过伐？”
一晃多年过去，从我身上走过的脚，一双一双都远了，远得像被河风吹走的风筝，只剩影影绰绰的棉白带子。只有我还躺在这里，在老河埠，如今大家管它叫濮院时尚古镇。名字换了，水声没换。磨亮我的那些步子，越来越多了。
景区初开那阵，鲜见生客，一拨接一拨，尽是迁居他乡的老濮院人。他们唤上发小与旧邻，三五结伴，过来转转。一句“吾拉小个辰光……”刚起头，话匣子便收不住了。
后来不知从哪天起，异乡的人越来越多，南腔北调像涨潮的水，一天天漫上来，把我的石缝都灌满了。从我身上越过的，有曳地晚礼服的流光，有戏服水袖翻飞的古韵，还有动漫少年撞色而过的鲜活。这些脚步把我蹭得锃亮，连摇橹船荡过来的水声，都不再是旧时调子了，像是被这些年轻人灌了一口酒，醉醺醺地哼着流行歌。
日子和庙桥河的水一般，慢悠悠地流淌，我还是我，还是那块青石板。只是缝隙里，旧苔未褪，新芽已生。