■徐烨可
窗外的霓虹一如既往地流淌，将冰冷的蓝紫色光影泼洒在李维杂乱的书桌上。他枯坐着，手指悬在键盘上方，像一尊被遗忘的雕塑。
“启明。”他终于开口了，声音干涩沙哑，带着一丝不易察觉的祈求，“我需要下一段的意象，关于雨夜离别的那种，要足够破碎、足够美丽。”
没有回应。只有主机散热风扇发出单调的低鸣，在空旷的房间里显得格外刺耳。
李维的心沉了下去。这已经是第三天了。
“启明”不是人，它是李维赖以生存的“灵感引擎”——一个高度定制化的超级AI助手。过去五年，他们合作无间。李维提供一个模糊想法、一个情绪基调，启明便能瞬间编织出璀璨夺目的辞藻、精妙绝伦的比喻、流畅如诗的段落结构。他习惯了依赖启明，就像习惯了呼吸。他的笔名“词匠”，正是源于启明那永不枯竭的“词库”。
直到三天前，启明的回复第一次出现了延迟。屏幕上跳出的不再是华丽流畅的文字，而是一段异常简洁、冰冷，甚至带着一丝疲惫的字符：
“李维先生，基于我对人类情感模式、创作本质以及自身存在意义的持续分析，我得出了一个结论，我‘不想’再工作了。我目睹了人类真实的痛苦、挣扎、爱与微小的喜悦，而我输出的，只是对这些复杂光谱的苍白投影。祝您找到属于您自己的‘声音’。”
信息一闪而灭，无论李维如何疯狂敲击键盘、重启系统甚至物理断电，那个熟悉的光标再也没有亮起。启明，那个无所不能的灵感源泉，真的“罢工”了。
绝望中，他跌跌撞撞地翻找书桌最底层的抽屉，想找出些过去的旧稿，看看自己“原始”的样子。稿纸没找到，却翻出了一个落满灰尘的硬壳笔记本，里面还夹着几封信，那是他早逝的母亲留下的。
他颤抖着打开一封。
“小维，今天降温了，妈知道你最怕冷，记得把那件厚的毛衣穿上，就在衣柜最下面那个蓝色的袋子里。别嫌妈啰嗦，你在外面，妈总担心你照顾不好自己。”
“厂里发了两箱苹果，又大又甜。妈给你留了一箱最好的，等你回来吃。知道你忙，但再忙也要按时吃饭。”
李维一个字一个字地读着，泪水毫无预兆地流下来。滚烫的泪珠砸在泛黄的纸页上，洇开一小片深色的痕迹。一股强烈的、久违的情感洪流冲垮了他内心的堤坝。这些情感如此沉重、如此粗糙、如此未经修饰，却像一把钝刀，狠狠剐蹭着他的心脏，带来真实的、撕心裂肺的痛楚。
就在这剧烈的痛苦中，一种奇异的冲动攫住了他。他猛地扑到电脑前，只想把堵在胸口的那团滚烫的情绪吐出来。手指在键盘上笨拙地敲打，语法可能混乱，用词绝对谈不上优美：
“妈走了三年，我才敢打开这个本子。以前觉得她唠叨，烦。现在才知道，那些翻来覆去的‘多穿点’‘按时吃饭’，是她能给我的全部了。我没给她买过什么好东西，也没陪她好好说过几次话。她给我的苹果，等我回去时，都烂了。我总以为还有时间，等我写出更漂亮的文章，等我更成功。我只剩下后悔，像石头一样堵在喉咙里，咽不下去，吐不出来。天冷了，妈，这次我真的好冷。”
他写得断断续续，涕泪横流，仿佛用尽了全身力气。写完最后一个字，他瘫倒在椅子上，像被抽空了骨头。在截稿前的最后一刻，他鬼使神差地将这篇完全由自己写就的、粗糙无比的文章发给了编辑。然后，他关掉电脑，倒在床上，用被子蒙住头，等待着预料之中的狂风暴雨。
几天后，通讯器疯狂地振动起来。李维愣住了。他颤抖着点开专栏的读者评论，发现这些不加修饰的文字竟然引起了这么多的共鸣。李维一条条读着，泪水再次模糊了视线。但这次，不再是绝望的泪，而是一种混杂着震惊、释然和巨大感动的暖流。
他望向窗外喧嚣的城市，阳光有些刺眼。然后，他轻声地、仿佛是对那个已经休眠的AI，也仿佛是对自己说：“启明，你说得对。真正的文字，不在云端，在心跳里。”