■魏有花
忽然就听到檐下有了动静。我撂下书，走到窗前，侧耳细听——果然是了。那细细的，带着些旅途劳顿的沙哑声音，却又掩不住的欢喜，像远归的人站在家门口，先不着急敲门，只轻轻地咳嗽一声。
燕巢在廊檐的拐角，像一只倒扣的泥碗，经过一冬的风雪，被吹得灰扑扑的，边沿也缺了一块。可此刻，两只乌黑的燕子绕着它飞，一忽儿高，一忽儿低，翅膀剪着午后的斜阳。它们轮流钻进巢里，又很快地退出来，抖抖翅膀，叫几声，像是在商量什么要紧的事。我想，它们大约是在商议修葺的事罢——毕竟隔了一个冬天，总有些地方要修补的。
看着它们，便想起小时候的事了。
那时我们住在老屋里，院子大，檐也深。每年春天，燕子来的时候，祖母总要叮嘱我们：“不许拿竹竿捅，不许大声吓，燕子来家，是福气。”我们便都乖乖地搬个小凳子坐在廊下，仰着头看它们衔泥。看它们一趟一趟地飞出去，又一趟一趟地飞回来，嘴里的泥团子湿漉漉的，一点一点地垒在梁上。不出几日，那巢便像个倒扣的粗瓷碗，结实又好看。
有一回，一只雏燕从巢里掉下来，扑棱着翅膀飞不起来。我小心翼翼地捧起来，它的心跳得那样急，隔着薄薄的皮肉，咚咚咚地撞我的掌心。我用棉花给它铺了个窝，捉小虫喂它，它起初不肯吃，后来大约是饿极了，才怯怯地张嘴。养了七八天，竟养熟了，见了我便啾啾地叫。可祖母说：“放了罢，它该跟老燕子学飞、学认路了，来年好回来。”我虽然舍不得，但还是把它放在墙头上。它在墙头站了半晌，忽然一展翅膀，歪歪斜斜地飞远了。第二年春天，檐下果然热闹起来，燕子真的回来了。
后来我们搬进了城里的楼房，老屋渐渐没人住了。有一年回去，推开吱呀作响的木门，院子里荒草齐膝，檐下的燕巢却还在，只是空空的了。邻居说，这几年燕子少了，也不知都去了哪里。我站在院子里，忽然觉得，走丢了的，不光是燕子吧？
……
转念望着眼前这对归巢的燕子，我的心一下子柔软起来。老公在厨房里喊：“晚上吃什么？”
“随便。”我说。
我其实想说：“你看，燕子回来了。”可又觉得这话没头没脑的，便咽了回去。只是站在窗前，看着那只燕子理完了羽毛，又对着巢叫了几声。那声音在渐渐浓起来的暮色里，听着特别软，特别暖，像一个归家的人，终于可以坐下来，长长地舒一口气了。
远处不知谁家的电视响了，隐隐约约是天气预报的声音。春天来得不早不晚，燕子来得恰是时候。而我，在这个寻常的黄昏，因为一对归来的燕子，忽然觉得心里满满的都是欢喜。这欢喜说不清道不明，大约就像那燕子整理羽毛时的心满意足——知道有一个地方，可以回来；知道有一个人，还在等着。