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□ 李廷英
六岁的儿子盼了好些天，周末一早，我和爱人便领着他去赶年集。集市里人来人往，吆喝声、谈笑声混在一起，热闹极了。
我们并肩走着，爱人拎着空袋子跟在身旁，我牵着儿子的小手，慢悠悠地逛。春联摊前的红纸铺了一地，墨色的字迹透着喜庆，沙沙作响。隔壁灯笼摊的红穗子随风轻摆，儿子一眼看中个印着骏马的灯笼，拽着我的衣角撒娇：“妈妈，要那个！”爱人笑着掏出零钱，把灯笼塞到他手里，小家伙乐得攥着不撒手，欢快的笑声像一串清脆的风铃，在风里“叮叮当当”地响。
走着走着，儿子突然挣脱我的手，像只欢快的小鹿向前跑去，嘴里还兴奋地喊着：“妈妈，棉花糖！”顺着他的目光望去，只见白色的糖丝在机器里轻盈旋转，转眼间便裹成一大团，蓬松柔软，宛如一朵刚摘下的云。爱人买了一个递过去，儿子小心翼翼地捧着，小口轻轻舔舐，咯咯的笑声伴着甜蜜的滋味，在微风中轻轻飘散。
这笑声撞进耳朵，心尖像是被什么撞了一下。记忆的闸门，就这么打开了。
爷爷是个篾匠，那双灵巧的手能编出结实的背篓和精巧的竹篮。平日里，他总坐在院子里的老梨树下，劈竹条、破篾片、绕圆圈，竹条在他指尖翻飞起舞，不一会儿就变成了方方正正的竹筐。他把编好的竹器小心攒着，挑到镇上换钱。那些叮当作响的硬币，他都小心翼翼攒着，只等腊月里带我去赶年集，买甜甜的棉花糖，添一身暖和的新衣。
那时的棉花糖，在村里是顶稀罕的宝贝，贵得让人咂舌。但爷爷总会从贴身的布兜里摸出零钱，给我买上一个粉嘟嘟的。我捧着那团甜软，像捧着一朵云，舍不得大口吃，只敢小口小口舔着，甜意从舌尖缓缓漫到心里。爷爷就站在一旁，笑眯眯地望着我，眼里的宠溺，比棉花糖还要甜。
除了棉花糖，爷爷还会给我买烟花。那时小镇上的烟花没什么花样，就是普通的冲天炮和小烟花棒。爷爷把烟花小心放进竹筐带回家，等到除夕夜，牵着我的手到院子里放。看着烟花在漆黑的夜空炸开，化作点点星光，我蹦蹦跳跳地欢呼。爷爷温和的笑声，和着烟花的声响，在院子里久久回荡。
后来，爷爷的背渐渐弯了，那些他亲手编就的竹器，也同他一起，静静退到了岁月的角落。
再后来，爷爷走了，那些和他一起赶年集的日子，就成了我心底不敢轻易触碰的、柔软的茧。
“妈妈，你看我吃了好多！”儿子的声音一下子把我拉回现实。我低头望去，他嘴角沾着甜甜的糖丝。棉花糖已被吃掉大半，他小脸上满是欢喜。我抬手轻轻擦去他嘴角的糖渍，笑着应声。爱人递来一张纸巾，温柔地拍了拍我的肩。他眼里的暖意，竟像是从我记忆里那个总笑眯眯的老头儿眼中，分过来的一般。
我们接着往前逛，买了坚果、糖果，还有一家人爱吃的年货，手里的袋子被装得沉甸甸、满当当的。阳光洒在集市的每一个角落，落在来往行人的脸上，每个人眼里都漾着笑意。这热闹的烟火气，和小时候的年集一模一样，暖融融的，直抵心底。
年集还是那个年集，只是赶年集的人，换了一辈又一辈。时光匆匆，集市的模样早已悄然改变，可藏在烟火里的爱，从来不曾变过。它像一根细细的线，一头牵着过去的温暖，一头系着当下的幸福，把一辈辈的牵挂、一代代的欢喜，都揉进了浓浓的年味里。