□李慧
少年的眼里湿漉漉的，春水映在眼眸。
看着那些正在发芽的灰扑扑的草根，有句子从那里长出来，这面山坡便长满了词句。这面坡，就是一篇春天写下的文章。
那天，在弥漫春天气息的山谷里，你坐在小椅子上，发丝在春风里舞，弯着的腰身，像是在向土地鞠躬。依旧在沉睡的油菜，铺展着一片碧绿在脚下，接受这份隆重的敬意。空阔的山峦，起伏着灰绿的线条，在你的身后成了一道冬的背景。你坐在那里，像游客坐在列车上，这面坡便载着你慢慢地驶向春天。
山峦远去，树木枯索。你在坡上，显得愈发矮小，给这面坡定着点。得亏有你在，要不然我会忘了我的来处。
你并没有闲着。手里摘着我沿着沟畔地角挖来的荠荠菜。那些长了一冬的荠菜，带着卷曲的边、细细的齿，开在湿润的褐色的土地上，像满地的花儿盛放。叶片舒张着，似乎有高兴的事在对谁诉说。春风轻轻拂过，那些修长而碧绿的叶片舞起来，和谁打着招呼。我一棵棵挖着它们，听粗韧的根，在铁铲下“噌”地断开，犹如胎儿脱离了母亲的脐带。洁白的根，衬着碧绿的叶，那是一朵开了数千年的花。
我越走越远，在起伏的坡面上，一如行走在地球微隆的表面，那起伏的线条遮挡着我的视线，而你却扎根在我的心里，让我的视线不被这曲线遮住。我知道，你就在那线条的背面，一个越来越小的小黑点，再小，也是一个坐标，无论我走多远，那里都是召回我的命定的起点。
那里是故乡。故乡是再也回不去的地方，回不去的其实是人对童年的记忆，没有谁能回到自己的记忆中去。而你，只要在那里，那里就是故乡，那里就弥漫着童年的记忆。
故乡里，有关于荠荠菜的记忆。冬天的荒寒冷寂，让人的岁月格外难熬，猪狗蜷在窝里，懒得走动。荠菜是开在冬天的春天的花朵，带给人饥饿中的一点希望。沉睡的冬小麦，油绿而紧缩，在冬天的凛冽里紧紧护着那一点春日生长的希望。荠菜藏在厚而密的小麦叶片下，紧紧偎着小麦的根脚，像初来世界的婴孩，依赖母亲的怀抱。勺勺菜、麦瓶草、面条菜，还有那些在冻成灰褐色的田土里挤成一窝的荠荠菜，有着许多个好听的名字，每一个命名背后，都有着一朵盛开的希望，那样贫乏寒冷的冬，是村人肚腹一样空荡而漫长的夜。直到我离开田地三十多年后，弯腰躬身在这片和故乡模样相似的土地上，春风唤醒了我的记忆，让我依旧能记起它们的模样，想起它们摇动的叶片。三十多年过去，它们都去了哪里呢？为什么田野里只剩下这种我们称之为老花芥的荠菜？难道它们也随着时间流逝了？离开了土地和我们，它们又去了哪里呢？
冬天少雨，让荠菜根部积攒起三两片黄叶，这些明黄带褐的叶片，是荠菜严冬保命的生存策略。你静静地坐在那里，用细嫩的指尖，掐去一片片黄叶，篮子里就一层层堆满春天。土地失去了荠菜，有些地方留一个浅浅的窝眼，带着空洞的抽离，预示着这里曾短暂地生长着一棵茁壮的荠菜。一个个窝眼使得土地变得空旷，透着不易察觉的失落。长大的孩子离开母亲，也离开家乡，给村庄留下空白，也留下空洞，犹如荠菜在铁铲下那“噌”的一声声响，细微有力，透着母亲的不舍。
荠菜是大地的孩子，所有的植物都是大地的孩子。当它们成熟到被人采摘的时候，大地便目送着孩子，在不舍中发出最后的送别声，各自分散。人类也是这样，一个个从村庄里、土房中走过村头的老槐树，穿过村间的黄土路，走进钢筋的丛林、走上黑黝黝的柏油路的。大地的孩子，伸展着各自命定的叶片，像一颗颗蒲公英种子一样，落在哪里，就在哪里落脚、扎根、生长、成熟，最后被悄无声息的时间的手收割，落在异地他乡的土地上。回望这一生的漂泊无定，会不会想起童年时矮小的土房、黄土砌成的土墙，叹息一声，再叹息一声，最后幽幽地留下一句：多么想走出上蔡东门，带着大黄狗去追野兔，那该多惬意啊。
我越走越远，连你这样的小黑点也看不到。我怀里抱着一大蓬带着土气、奓着叶身的荠菜，站定在地头，看向你的方向。似乎想起了什么，我转身朝着你所在的方向走。脚下温润的黄土，绵软有力，托着我返身向你。我走得太远，早已看不到你，但是我知道你的方向，即便隔着起伏的山坡线。我知道，你依旧在那里，给我定好了命定的点，我即便走得再远，即便负重累累，也依然能找到你的方向，因为你的模样刻在我的骨血里。即便回不到童年的记忆，仅仅只是回到印象日渐模糊的记忆里，也就回到了故乡。因为有你在。
我踏上那面坡，看到你还在那里，似乎千百年来一直都在那里。即便只是地球上的一个黑点，你依旧在我心里。我看见，你的面前，堆着小山似的荠菜，那是命运的馈赠，也是命定的收获。即使两手空空，我知道，你依旧会望着我，眼睛里写满春天。
站在坡顶，我的眼里盈满了春水。