早春的风还有些微凉，奶奶坟头的梨花刚刚谢去，新发的枝叶还顶着点点鹅黄。我和父亲将墓地周边的落叶和枯草清理干净，捧来新土，把坟头加高了些，父亲种好两株白菊，又一丝不苟地把墓碑打理得干干净净，他俯身做这些事的时候很慢，慢得像是在和地底下的奶奶说着什么悄悄话。
奶奶去世很多年了。有多久了呢？久远到我几乎想不起她的脸庞。在我残存的记忆里，奶奶养了好多大白鹅，它们总爱钻到磨架底下生蛋，奶奶便弯着腰，用一根竹竿轻轻地把它们赶出来，从窝里摸出还温热的鹅蛋，在衣襟上擦一擦，笑呵呵地放进竹篮里。每次我去看她，临别她总要塞给我几个大鹅蛋，叮嘱我：“乖乖，拿回去让你妈煮给你吃”。那鹅蛋个头大得很，一个就能顶饱。
后来，奶奶摔断了腿，只能躺在床上。父亲几兄弟轮流照顾，轮到我们家的时候，我和姐姐一起去给她送饭。推开那扇吱呀作响的木门，屋里弥漫着药味和旧木头的混合气息。奶奶躺在床上，看见我们来，眼睛就亮了。她拉着我们的手，问到：“乖乖，你们说我还可以活多久？”那时我们还小，不懂得这句话里藏着多少对世间的眷恋和对离去的惶恐，只是天真地回答：“奶奶你会长命百岁，你要好好吃饭，很快就会好起来的！”她便开心地笑，摩挲着我们的头。粗糙的掌心一遍又一遍地抚过我们的头发，那触感至今还没忘记。
奶奶的音容笑貌，终究随着时间淡去了，连仅存的遗照也深藏在家里的某个角落。想来，人之于生老病死，大约也不过是清风一阵、晚霞一场。可那清风拂过时，为什么心里还会泛起涟漪？那晚霞散尽后，为什么天边还留着余温？
这次扫墓，我们格外用心。因为，刚踏进墓园便得知，由于土地征用，整个墓园都要搬迁。几年前，亲人们已陆续搬离老家，故乡早已没了故人，只剩断壁残垣，乡情也一日日淡了。唯一还牵系着大家的，无非是故去的先祖们还长眠在此，家族的根还扎在这里。如今连这唯一的念想也要被深挖割去，我心里沉重极了。
从奶奶的坟头望过去，远山柔美蜿蜒的森林天际线被遮挡，记忆里儿时的桃红李白、小桥流水、田园牧歌被取代，村头巷尾的嬉笑追逐、虫鸣犬吠被屏蔽，田间地头劳作的叔伯阿姨的身影也逐渐模糊了……我忽然想起，小时候跟着奶奶去菜园，她走在前面，我踩着她的影子，她回头看我，笑得比地里的油菜花还亮。这些，以后还能去哪里找呢？
抚摸着故去亲人的墓碑，爷爷、奶奶仿佛还活在世间。泪眼朦胧中，我仿佛看到他们远远地笑着，就坐在老家院门口的小凳上，远远地看着我来了，颤巍巍地站起来，那双松弛粗糙的手紧紧攥住我，生怕我跑掉似的。那手是凉的，心却是热乎乎的，暖得让人想落泪。我忽然明白，原来思念不是用眼睛去辨认一张脸，而是用手心去感知一份温度，是无论过了多少年，那份暖意都还在。
想来，人生从来都是一场孤独的旅程。而立之年，我已见过许多的悲欢离合。相遇、错过、邂逅，都如天边的云霞，分分合合，聚了又散；也如冬夏更迭，花开花落，由不得人做主。可这一路走来，那些爱过我们的人，哪怕已经不在了，也从来没有真正离开。他们把温度留在了我们的手心里，然后我们学着他们的模样长大。只要我们还记着，他们就还活着，活在每一次想起他们时心头的微颤里，活在我们替他们享受的这个春天里。
我擦了擦眼角，拉起爸妈的手。父亲的手很暖，母亲的手也很暖，就像当年奶奶握着我的那样。我们并肩站着，风吹过来，带着新翻的泥土气息和远处隐约的花香。那就走吧，我拉着爸妈的手，再一次走进爷爷奶奶也一起走过的春天。