□ 林兰英 展厅的空气里 浮动着墨与纸的私语 是狼毫划过绢本的沙沙声 是砚台里未干的浓淡 那些字,斜斜地倚着时光 不刻意张扬,却自有筋骨 像他穿过的长衫 洗得发白,仍俊秀如竹 字在墙上走动 偶尔舒展 偶尔跳跃 从前至后 便掠过了江湖 走出院门时 风正翻动蓝湖的衣衫 那一池吹起的荷叶 像先生笔下 未写尽的哀愁
□ 林兰英
展厅的空气里
浮动着墨与纸的私语
是狼毫划过绢本的沙沙声
是砚台里未干的浓淡
那些字,斜斜地倚着时光
不刻意张扬,却自有筋骨
像他穿过的长衫
洗得发白,仍俊秀如竹
字在墙上走动
偶尔舒展 偶尔跳跃
从前至后
便掠过了江湖
走出院门时
风正翻动蓝湖的衣衫
那一池吹起的荷叶
像先生笔下
未写尽的哀愁