□ 朱明坤
出了地铁口，离上班还有十分钟。往常这时候，我都是夹在人流里疾走，眼睛望着前头，脚只管跟着迈，哪里顾得上看脚下的路。今儿个走着走着，不知被什么绊了一下，低头一看，是一块翘起的地砖。
就在脚边，人行道的地砖铺了好些年头了，坑洼不平，雨天还积水。两块砖的接缝处，不知什么时候钻出几株小草来。细细的茎，顶着三四片嫩绿的叶子，叶子还没完全舒展开，微微卷着，像婴儿攥着的小拳头。砖缝窄得很，它们的根怕是只能贴着水泥长，可那绿意却是饱饱的，水灵灵的，在灰扑扑的地面上格外扎眼。
我蹲了下来。蹲下才看见，不止这一处。前头几步远的地方，还有一丛，长得更旺些，已经开出米粒大的小花，白的，小得几乎看不清。旁边是根电线杆子，底下那一圈水泥早就裂了，缝隙里竟冒出一簇青苔，毛茸茸的，翠绿翠绿的。
身边有人走过，脚步声匆匆的，没人停下来。也是，上班的点，谁有功夫蹲着看草呢。可我就这么蹲着，看了好一会儿。这些草长在这地方，没土，没水，没人管，春天来了，它们就自己钻出来。昨儿个还没见着呢，今儿就冒了头，也不知是哪阵风把种子吹来的，哪场雨把它们唤醒的。
不禁想起小时候的事。那时住平房，院子角落里有块青石板，底下年年春天长出细细的草来。母亲说，这东西命硬，压不住。我那时不懂什么叫命硬，只觉得草嘛，哪儿不能长。如今看这些钻出水泥缝的小东西，有些明白了。
站起身，往前走几步，拐进老小区那条巷子。巷子口的墙角有棵老榆树，树干粗得一个人抱不过来，树皮裂得像老人的手背。我每天打这儿过，从没正眼瞧过它。今儿走近一看，枝条上已经爆出密密麻麻的芽苞，鼓鼓的，紫褐色，顶尖上透出一点点绿意。再过些日子，就该长出榆钱儿了。看着这些芽苞，忽然想起小时候，故乡老屋后墙外也有棵榆树，到了春天，我和伙伴们爬上墙头摘榆钱，塞嘴里一嚼，甜丝丝，黏糊糊的。一晃几十年，老屋没了，墙早拆了，那棵树也不知道还在不在。眼前这棵倒好，没人管它，年年春天，还记着发芽。
走到单位楼下，花坛里的月季还没醒，枯枝光秃秃戳着。倒是花坛边沿的水泥台子，不知被谁磕掉一块，缺口里填了些灰土，里头竟长出一蓬野草，绿油油的，迎着风轻轻晃。
上楼，坐在工位上，窗外的阳光斜斜照进来。桌上那盆绿萝是同事送的，养了三年，叶子耷拉着，半死不活。我给它浇了点水，忽然觉得自己好笑。花坛水泥缝里的草没人管，长得倒精神；这盆里的有人伺候，反倒蔫蔫的。想来草木这东西，原不靠人伺候，靠的是自己那份心气。
中午下楼吃饭，又经过那几株小草。阳光正烈，照着它们，叶子上像抹了层薄薄的油。我站了一会儿，想起朱自清先生写春的句子，说“小草偷偷地从土里钻出来，嫩嫩的，绿绿的”。他写的是园子，是田野，可我觉得，这砖缝里的草，钻得更不容易些。
下午下班，天色还早。再走过那堵老墙，墙根阴凉处，又发现几丛新绿。有一株特别高，已经长出三四片叶子，叶背紫红，叶面碧绿，我叫不出名字，但它就那么直挺挺站着，不卑不亢。
晚上回家，跟妻说起这些草。她正择菜，头也不抬地说：“你倒是心细。”我说不是心细，是这些草硬气，让人看了心里暖和。她抬起头，看了我一眼，笑了笑，没说话。
夜里睡不着，又想起那些草来。城里的日子，水泥的林子，人人都忙着赶路，忙着生计。可春天不管这些，该来的还是来，该绿的还是绿。哪怕只有一道缝，它也要钻出来，看看天，晒晒太阳。
老话说，野火烧不尽，春风吹又生。我如今信了。