●厦门一中七年（26）班 王婉琪
清晨薄烟轻飘，空气中弥漫着淡淡饭菜香，微风携香拂过，阳光洒在我的身上，暖暖的。
“该起床啦。”父亲的声音从厨房传来，带着烟火气的暖意。我缩进被窝，装作没听见。“有你最爱的小笼包。”他又补了一句，语调软了几分。我这才磨蹭到餐桌前。父亲正站在晨光里，手里端着白瓷盘，热气袅袅上升，模糊了他带笑的眼睛——连那眼角细密的皱纹里，都盛着光。
要出门了，父亲在厨房里忙前忙后地装午餐盒。忽然，他抬手擦了擦额角——手背上那道淡褐色的疤痕，是那样突兀。我的心轻轻一颤。那是几年前他送我上学途中一场小车祸留下的。此刻在晨光里，它如此清晰，像一枚拓在生命里的印记。
我不由得想起，每次遇到困难时父亲都与我并肩作战：数学考差时，父亲从不埋怨我，而是一道题一道题为我讲解；发烧时，他背着我跑向医院，汗水浸湿了后背。从前，我认为这是他该做的，可再看这疤痕才明白，岁月里藏匿着多少我不以为意的温柔。
出门后，我走在大街上，寒冷的风如刀，父亲紧紧抱住我，眼里满是心疼；走斑马线时，父亲把我护在身上，生怕我受一丁点伤。回想起大夏天里，父亲帮我背着沉重的书包，汗水顺着脸颊往下淌，把蓝色衬衫浸出一大片深色，紧紧贴在背上，他却不曾喊一声热。“要不我来背吧！”父亲摇摇头：“这包不重。”语气里带着温柔与呵护。
回家的路上，我悄悄握住父亲的手。握住那为我操劳半辈子的大手，望着那拱起的伤疤，轻声说：“下次还是我来背吧！”父亲愣了愣，时光仿佛在此刻凝固。我看到他的眼角悄悄红了，那抹红里，藏着被女儿读懂的温柔。
父亲，此刻的我，真想在你晚归时留一盏灯，在你疲惫时泡一杯茶，在你不知不觉弯下腰时，轻轻扶住你的手臂。我会把那些你曾给予我的暖，一寸一寸，还回你的掌心。像很多年前你牵着我学步那样，这一次，换我走在你的身旁。