□何源良
这年头，老裁缝店是越来越稀罕了。
街角有一家裁缝店，老裁缝就坐在那台老缝纫机后面。那机器“哒哒哒”地响，声音不紧不慢，像只不知疲倦的鸟儿，在布面上踱着方步。老裁缝戴着银边眼镜，镜片滑到鼻梁中间，微微低着头，眼睛从镜框上头望出来，手上却不停，针尖牵着线，在布料里灵巧地钻来钻去。熨斗搁在一边，偶尔“滋啦”一声，腾起一股白汽，带着点棉布被熨帖的焦香，瞬间又散了，只留下空气里暖烘烘的味道。
一个穿碎花裙的姑娘怯生生走进来，递过一件新买的连衣裙：“师傅，腰这儿松了点儿，能收收么？”老裁缝停了活计，软尺在姑娘腰间轻轻一绕，手指捏起两指宽的布料，说：“放心，肯定合身！”姑娘一听，脸上立刻绽了花。老裁缝拿起粉饼，“唰唰”几下，划出细细的线，剪刀“咔嚓”一声，干脆利落。
门帘又动，进来个老汉，工装裤膝盖处磨破了个洞。老裁缝也不多问，弯腰在桌下翻腾一阵，摸出块厚实的深蓝布头，对着破洞比划。他那双布满老茧、骨节粗大的手，捻起细针来，却灵活得很。针线在布隙间穿梭，老汉在一旁吸着烟，眼睛跟着那针尖儿一上一下。补丁打好了，老汉穿上，粗糙的手掌在那簇新的蓝布上来回摩挲了好几遍，嘴里喃喃着：“好，好，这下又能穿了……”
店里最耐看的是那面墙。墙上钉着好些木头格子，里面满满当当全是玻璃罐子。罐子里，五颜六色的纽扣，大大小小的顶针，绕得整整齐齐的各色线轴……阳光从窗户溜进来，穿过玻璃罐子，便在墙上投下跳跃的光斑，红的，绿的，黄的，像一群无声嬉戏的小精灵。
下午，店里来了个衣着素净的妇人。她手里托着件旗袍，深蓝的底子，上面细细密密地绣着银色的缠枝花纹。她轻轻把旗袍铺在案板上，说：“师傅，麻烦您帮我改改腰身吧。这衣裳，有些年头了。”老裁缝指腹极轻地抚过那些繁复的绣纹，半晌才说：“是好料子，真丝的。”妇人点点头，目光有些飘忽：“是我先生从前送的。人走了，衣裳还在……”老裁缝没再说话，只把眼神放得更软和了些。他拿起软尺，替妇人重新量着腰身，动作轻缓，生怕惊扰了料子里沉睡的旧时光。妇人微微侧过脸，望向窗外，眼睛微微红了。
妇人刚走，店里又热闹起来。一个半大孩子被他妈妈拽进来，哭得小脸花猫似的。新衣服的口袋，被树枝豁了个大口子。老裁缝笑眯眯地找出彩线，穿针引线。不多会儿，破洞的地方竟“长”出一只活灵活现的小老虎。孩子立刻忘了哭，挂着泪珠的小脸凑上去，惊喜地摸着那老虎，“咯咯”地笑开了，像雨后的晴天。
天，渐渐暗了下来。街灯一盏接一盏地亮起，裁缝店里那盏老旧的灯泡也“啪”一声亮了。昏黄的灯光透过蒙尘的玻璃窗，晕染出一小片暖融融的光晕，执着地亮在渐浓的夜色里。
这光，暖着老旧的缝纫机，暖着满墙的玻璃罐子，也暖着每一个走进来的人。老裁缝替人缝补衣裳上的破洞，也悄然地，熨帖着生活里那些看不见的褶皱与磨损。衣冠有形之缺，总难避免；而日子里的磕碰磨损，那些细小的失落与遗憾，或许，正需要这样一针一线，一点一点，耐心地缝缀起来。
老裁缝和他的店，就这么静静地守着街角，像一排沉默的针脚，将流散的时光与人心，不动声色地，连缀成一片温润的暖意。