清 明

● 王 璘

小时候，爷爷用镰刀劈开晨雾

山径的露水打湿布鞋

杜鹃在掌心滴血

燃烧整个童年

如今露水落进眼眶

石阶上苔痕漫过脚印

我牵着女儿的小手

用青苔蘸着晨雾反复擦拭

褪色的碑文

纸灰翻飞成蝴蝶

盘旋，又轻轻栖在

供果的光影里。

女儿的小手指向红艳处：

“妈妈，杜鹃花在弯腰

找自己的影子吗？”

整座山林垂下翅膀

替我回答