□杨崇演
我的孩子，六岁，幼儿园中班，两只眼睛像两汪清澈的泉水，天真的笑容像初升的太阳。
他不认得几个字，更不晓得诗为何物；他的天地，是由乐高、蜡笔、读本，以及永无休止的“为什么”构筑的。但我总觉得，他是一首流动的诗——并非源于他熟背了某首唐诗，而是他日常的枝叶总蔓生出不寻常的诗意来。
有天清晨，他起得早，蹦蹦跳跳地来到阳台，抬头望着天空，嘴里念念有词：“白云，白云，你像棉花糖吗？”我笑着回答：“是的，像极了。”他点点头，若有所思。蓦然，他又叫了起来：“爸爸，你快看，太阳公公刚才吹了一口气，把白云吹成了一只狼。狼来了，狼来了，快跑呀！”我被眼前这位“诗人”逗得哈哈大笑。那一刻，我突然觉得孩子天生就是诗人，他不需要刻意寻找灵感，因为生活本身在他眼里就是诗。
送他去幼儿园的路上，是每日最珍贵的“读诗时间”。他坐在车上，看路两边落叶缤纷，突然问：“爸爸，树叶为什么要离开树妈妈？”我正想解释季节更替、生命循环，他却自己给出了答案：“天凉了，树叶要给大地盖被子了呀！”我不禁伸出大拇指为他点赞。
在幼儿园门口的晨检台，每次保健老师检查手指甲，他都会伸出小手说：“老师，我是免检产品，哦哦——到校喽！”逗得老师笑出了声。老师给他绿牌，他就把小手举得高高的，像得了奖状般骄傲。所谓“诗言志”，孩子的诗里没有宏大的志向，只有对每一件小事的热忱。一颗糖的甜，一次拥抱的暖，甚至是晨检时的一句玩笑，都能成为他一天中最珍贵的注脚。
有次我接他放学，看见他蹲在操场角落，对着一只受伤的蜻蜓小声说话：“别怕，我给你找一片最软的叶子当小床，明天太阳出来，你就能飞回家啦。”他小心翼翼地用树叶托起蜻蜓，放进花坛的草丛里。他不懂“慈悲”深意，却用最朴素的行动，写出了关于爱的最动人的诗句。
一天晚上陪他读绘本《月亮的味道》，读到小动物们叠罗汉够月亮时，他突然爬下床，把枕头、靠垫都堆在地上，然后踩着往上爬：“爸爸，我也要去够月亮，给你摘一块尝尝，肯定是草莓味的！”我怕他摔着，想扶他下来，他却倔强地摆摆手：“不行，‘诗人’都要勇敢，你看李白还捞月亮呢！”我被他逗笑，却也突然懂得，孩子的诗里藏着最无畏的勇气。
一次睡前泡脚，他把脚丫子伸进水里，看着水面泛起的涟漪，突然说：“爸爸，水在给我鼓掌呢！”我问他为什么，他说：“你看我一动脚，水就开花了，这不是鼓掌是什么？”我望着他满是水汽的小脸，不禁哑然失笑——他用诗意的眼睛，帮我重新发现生活的美好；用纯粹的心灵，帮我找回丢失的童真。
还有，他画画，从不画我们看到的世界。他画的太阳，是紫色的，从楼房的角落里探出头来。问他何故，他理直气壮地说：“太阳公公昨天穿红衣服，今天不能换一件吗？”也许，在他的逻辑里，万物皆有生命和情感。这哪里是涂鸦，分明是最本真的诗篇。
他极爱发问，他的“为什么”像一串永不断线的珠子，从“蚂蚁为什么要搬家”滚到“星星为什么会眨眼”，又从“眼泪为什么是咸的”跳到“梦为什么抓不住”。起先，我还会搬出些科学的道理吃力地解释，后来发觉，我的答案，往往扼杀了他问题的诗意。我们大人，在俗世里浸染得久了，那颗“童心”便被尘埃遮蔽，看山只是山、看水只是水了。
其实，千千万万个如他一般的孩子都是诗人，每一个孩子每一次好奇的提问，每一个天真的想法，每一出勇敢的尝试，都是他写给世界的诗句——虽没有固定的格式，没有严格的韵脚，却有着最鲜活的生命力。
而我们，作为“读者”的所谓大人，何其幸哉，能在日复一日的平凡里，读到最温暖、最童真、最纯粹的诗篇。