○ 姜晓燕
春到人间人似玉，灯烧月下月如银。
一千多年前的北宋汴京上元夜，白月如霜，夜灯如昼，人面如玉。红泥小火炉安在堂屋中央，釜被火舔得咕嘟作响。水汽氤氲里，苏轼、黄庭坚、欧阳修等一众文人围炉而坐，目光都凝在那锅翻滚的汤圆上。
苏轼伸手拨弄，看着那些刚下锅的汤圆在沸水里沉沉浮浮，起起落落，不由感慨道：“人生就像这汤圆，有人浮，有人沉，有人浮游汤水间，有人沉沉沉沉沉。”黄庭坚笑着接话：“要学这汤圆，成熟了就能浮起来。”可话音刚落，苏轼就舀起一勺凉水，往锅里一浇，刚要浮起的汤圆，又齐齐地沉了下去。欧阳修抚着长须说：“这汤圆呀，就是要在水里面滚三滚。这水呀，就是要在这火里滚三滚。这人呀，也得在这世上滚三滚。不滚，不透，不熟，也不圆满。”
苏轼望着锅中翻滚的汤圆，眼中带着通透，说：“就算是这同一只釜里，汤圆的滋味也有百般，甜有微甜，浓甜；咸有清咸，苦咸。那也是各团各的味道，各滚各的水火。”他顿了顿，往碗里盛起一个汤圆：“红尘一世，人生得有百味才圆满呢。只要心里是暖的，哪怕滚到天涯海角，也终有归处。”说罢，他笑着招呼众人：“咱们一起吃汤圆，吃完一起赏花灯，猜灯谜去！”黄庭坚刚吃下一口汤圆，站起来说：“一碗汤圆下肚，人间便无大事。”
这一锅汤圆，煮的从不止是佳节的点心，而是文人藏在骨肉里的沉浮哲思，是历经世事颠沛仍不肯丢掉的温热。在那个风雨如晦、朝暮不安的年代里，这方寸灶台间的烟火气，这一碗滚烫的汤圆，便是他们心中对“太平”二字最真切的期许。
千年时光流转，上元夜的灯火从未熄灭，煮汤圆的暖意，也在千家万户中代代相传。
此刻的夜，也是上元。窗外火树千丛，银花万里。我家的厨房很小，挤得满满当当，一开门，亦是热气腾腾。不锈钢锅取代了千年以前的釜，电磁炉替代了红泥炉，可那翻滚的沸水、升腾的蒸汽、汤圆在水里起伏的模样，与千年前的汴京堂屋里的那一幕，别无二致。
母亲站在案板前，面前放满了各种馅料：黑芝麻的绵密、花生的酥脆、豆沙的清甜，还有孩子们最爱的芒果流心。
她先从盆里揪下一团已经醒好的糯米面，放在掌心，两只手合起来，轻轻一揉，一压，一旋，那团软白的面就温顺地贴在她的手心。然后用拇指在中间按出一个窝，舀一勺黑芝麻馅放进去，再用指腹一点点收拢，最后在掌心搓成一个圆。那圆是饱满的，没有一丝褶皱，像一轮小小的满月。
“你也来试试。”母亲侧过脸，把一团面递到我的手里。
我接过面团，学着她的样子按窝，可那面团不听话，一下就塌了，馅也漏了。我有些窘迫，她却笑了。“别急”，她用手背蹭了蹭我的手背，“面要揉透，馅要放匀，就像做人，心要沉，手要稳。”
我重新取了一团面，这次放慢了动作。母亲站在我身边，她的影子落在案板上，和我的影子叠在一起。她的手覆在我的手上，带着她的温度，带着糯米面团的细腻。“对，就这样，”她的声音贴着我的耳朵，“收拢的时候要轻。”
我终于搓出了一个圆。她伸手，从我手里拿过那个汤圆，看了又看：“你瞧，包汤圆，不难吧？做什么事情，都要慢慢来，才能做得好。”
我看着她把我做的汤圆，轻轻滑进沸腾的锅里。
“煮汤圆不能猛搅，一搅就碎了。”她一边搅，一边跟我说，“火要小，水要开，耐心等待，它自己就会浮起来。”
我按照母亲说的，用长柄勺轻轻推动汤圆。那勺是木头的，柄上有包浆，是家中的老物件。我推动时，能感觉到水的阻力，像在推开一段柔软的时光。
“它什么时候才熟？”我问。
“浮起来就熟了。”母亲的目光落在锅里，眼神安静又温柔，“我们做人也是一样，到了时候，自然就站得稳，浮得起。不用催，不用急，日子会一天天地把你煮透的。”
锅里的水在翻滚，白气越来越浓，把厨房的灯光都晕得柔和了。没过多久，汤圆就一个接一个地从水底浮了上来，白白胖胖，晶晶亮亮。
母亲一勺一勺地把汤圆捞进瓷碗里。她动作不急不缓，每一碗都盛得均匀，还不忘撒上干桂花。
我端起碗，咬开一颗黑芝麻汤圆，糯米皮软糯，里面的馅料绵密，温热的甜意在舌尖散开，心里满是欢喜。
千年前，汴京的文人雅士在一碗汤圆里，品出了人生浮沉、世道沧桑；千年后，我站在自家小小的厨房里，在母亲亲手煮的一碗汤圆里，品出的是烟火寻常，是岁月安稳，是内心的平安。古人的汤圆，是风雨里的一点慰藉；我家的汤圆，是太平年里的一份甜蜜。
随着时代的变迁，汤圆的馅料在变，煮汤圆的工具在变，可那份藏在汤圆里的期盼，从未改变。
上元之夜，我站在窗前眺望，街巷里灯火璀璨，霓虹与传统的灯笼交相辉映。千家万户的厨房里，都煮着一碗热腾腾的汤圆，甜的、咸的、荤的、素的，千百种滋味，熬煮着千百种幸福。
古人笔下的太平，是历经风雨离散后，尚能家人围坐、灯火可亲，尚能有一碗热汤暖身安心；如今我们身在的太平，是国泰民安，是街巷繁华，是想吃的滋味都能寻得、想见的人都能相见。
灯月遥相映，人间共良辰。一碗汤圆，一头牵着千年以前的文人风骨，一头牵着此刻人间的烟火温情；一碗汤圆，煮透了古今岁月，也煮暖了人心。上元夜里，汤圆千百味，味味皆团圆；人间烟火处，岁岁是太平。