池塘的水是熬稠了的草药色，映不出天空。小鸭子不肯上岸，屁股高高撅起，头栽进水里，只留一摊尖尖的黄臀对着将暝的天。天色一寸一寸地矮下来，水面起了一层细密的皱纹。我急着回去做作业——再不回去，母亲该喊了。
先是拿着竹篙赶，想让鸭子上岸回家，可是鸭子贪水，都躲池塘中央去了。竹篙不够长，够不着，没办法。于是，石头是顺手抠起的，带些湿泥。头一块贴着小鸭子掠过，砸出一声脆音，最终撞在水上，沉下去，波纹一圈一圈荡开。鸭子惊散，又聚拢，照旧撅着。第二块，力道更大些，砸在水面上，闷闷的一声，水花溅起老高。鸭子扑腾着散开，就是不肯上岸。天已经暗得差不多了，心里一急，第三块脱手而出——砰一声，一只撅臀的小鸭猛地一搐，翻过身，黄肚皮朝上。水纹晃荡几圈，将它抵到岸边。不叫，就这么漂着，眼睑半阖，蒙着一层灰翳。
蹲下，指腹触到那团茸毛。还热，是那种正往凉里走的余热。想捞，指腹一滑，只扯下一撮绒羽，粘在指尖，像粘了一小块湿透了的云。抽噎着哭，鼻息又急又粗。声音落进水里，弹回来时已碎，不成调。无人听见。
一边哭，一边将它拢在泥里，就近掘了烂泥盖上。泥腥气混着水草的腐味。轻轻拍泥面，掌心嵌满湿泥与鸭绒，黏腻，甩不脱。回家的路不长，乡间小路窄，两侧是齐膝的荒草。影子被灰色夕光抻得极长，踩在自己脚底下，一步一步，像踩着水底的淤泥。
晚饭是稀粥。埋头，筷尖划着碗里的米汤，一圈，复一圈。饭粒浮上来，又沉下去。不敢抬眼，怕母亲瞧见眼里的红，更怕她问：鸭子怎么少了？碗沿磕在齿上，轻轻一响。窗外，最后一点天光跌进水塘，水面晃了晃，什么也没浮上来。
此后许多年，我再不敢扔石块赶鸭子。只是每回路过池塘，总觉水底沉着些什么——不是骨，亦非泥，就是那么一团温热的、正在变凉的东西。风一过，水面皱一下，我心也跟着皱一下。那只小鸭不曾长大，也未变小，就一直停在那片暮色里，偶尔在我低头啜粥时，浮上来。
(钟展峰)