■谢鹏
小时候的年，总裹着肉香。母亲斩鸡的声响里，父亲总在旁叮嘱：“鸡腿别斩碎，留给娃，他们正在发育长身体。”我举着筷子望，他便笑着推让：“你们小，吃就好。来日方长，往后我们有的是机会。”
衣柜里的衣裳，是岁月的印记。那几件蓝布衫，见证着父亲穿了二十多年的风霜，颜色褪成了浅灰，有的还留有补丁。我说“添件新的吧”，他摆手把话挡住说：“农村人哪要啥讲究，完好、保暖就强。来日方长，等日子顺了，咱们啥都能有。”
村口的路，总记着父亲的背囊匆忙。逢年才见的身影，带着风尘茫茫，我扯着他衣角问为啥不常回家，他却温柔的摸着我的头叹道：“家里钱紧，得去闯。来日方长，等安稳了，天天陪你数星光。”
后来日子宽裕了，我再提过往，他却搓着手讲：“手里有钱，心才不慌，不想给你们添负担。来日方长，等退了休，咱再唠家常。”可如今他已七十多岁，皱纹爬满脸庞，依旧拉着行囊，在他乡奔忙。问起时，他还说：“习惯了，停不下来。来日方长，以后再讲。”
每次听他说到这四个字，我的心就轻轻的颤动，总有一股莫名的酸楚，悄悄的漫过喉间，眼眶悄悄的模糊，像蒙了层薄霜。后来，我才懂，这世上哪有什么来日方长！是他把鸡腿的香，缝进了我的成长；是他用旧衣的暖，顶住了生活的凉；是他将归家的脚步，印在风雨里的泥泞。
他总把“以后”挂在嘴上，却把“现在”都给了我们的时光。那沉默的爱，像大山般沉厚滚烫，一直照亮着我走的每段路，一直润泽着我的岁岁过往。原来所谓的“来日方长”，不过是父亲用一辈子，把最好的，都稳稳捧在我们手上。