■ 李坤鸿
晒谷场，风掀动发烫的回忆：
他弯腰时脊椎骨突起的弧度，
多像一生未能射出的那支箭，
永远弯曲在命运的弯弓上。
鸡鸣前起身，披着清冷月光，
身影在田垄间渐渐被拉长。
七口人的餐桌像沉重的磨盘，
旋转着他被磨短的晨昏与时光。
他双手粗糙，却精通百样生计：
养蜂的陶罐，鱼塘的涟漪；
算盘珠般清白，替公家记账；
“鸡粥佬”的吆喝在村中回荡。
而肩头柴草压弯的晚照，
多像他，驮着我们摇摇晃晃的童年。
如今，清明的雨斜斜织着，
我站在空荡的晒谷场中央。
父亲，你终于躺成小小山丘，
以泥土的温厚覆盖我们。
你未及启封的蜜仍在陶罐里沉默——
那支箭，依然在弓弦上颤响，
那支箭，依然在弓弦上蓄满月光……