董宁
王老实守着那杆秤三十年，秤砣磨得发亮，秤杆是枣木的，包了铜皮，摸上去比他儿子王小波的脸还光滑。
王老实在街口卖菜，不吆喝，就蹲在小马扎上，有人来就抬抬头。称完菜，秤杆总是翘得老高，多给一把葱，说句“凑个整，好算账”。旁人说他傻，他就笑，露出两颗被烟熏黄的牙：“秤平，心才平，过日子不能缺斤短两。”
这话他说了三十年，从黑发说到白发，儿子王小波从小听到大。
王小波打小就不爱听这个，他嫌父亲窝囊，守着个菜摊，一辈子没穿过件像样的衣服。高考填志愿，他故意报了千里之外的大学，毕业后留在城里，进了家贸易公司，摸爬滚打五年，熬成了部门经理。
第一次回家，王小波开着轿车，西装笔挺，掏出一沓钱拍在桌上：“爹，别卖菜了，我养您。”
王老实没碰那钱，摸了摸枣木秤：“我这秤，称的是菜，也是人心。你在城里，别学那些歪门邪道。”
王小波嗤笑：“现在谁还看这个？做生意，讲的是手段，是利润。老实人早被吃干抹净了。”
父子俩不欢而散。
往后几年，王小波回来得越来越少，每次都更风光。换了新车，戴了名表，说话嗓门也大了，张口就是“项目”“合同”“回扣”。王老实越来越沉默，只是每次儿子走，都要把那杆秤擦一遍，秤砣敲得“当当”响。
变故来得突然。
王小波被公司查了。他为了拿下项目，虚开账目，吃了回扣，窟窿堵不上，东窗事发。一夜之间，工作没了，存款罚光了，还欠了一屁股债。
他灰头土脸跑回家，站在菜摊前，像个做错事的孩子。阳光刺眼，他看见父亲佝偻的背，看见那杆稳稳的枣木秤，眼泪突然就掉了下来。
“爹，我错了。”
王老实没骂他，也没安慰，只是称了一把青菜，秤杆翘得老高。“回家吧，锅里有饭。”
那天晚上，父子俩坐在灯下。王老实把秤放在桌上，指尖划过秤星：“你小时候，我教你认秤，说秤星是良心星，少一颗，心就偏一寸。你嫌我老观念，说时代变了。”
他拿起秤砣，重重放在桌上：“时代再变，人心不变。你以为占了便宜，其实是把自己的秤砣扔了。秤砣没了，人就站不稳，早晚要摔跟头。”
王小波低着头，一句话说不出来。他想起这些年，为了单子陪酒喝到胃出血，为了利益撒谎脸不红，夜里总睡不踏实，总觉得有双眼睛盯着他。原来那不是眼睛，是他自己丢了的秤。
在家待了半个月，王小波跟着父亲出摊。清晨去进货，白天守摊，称菜时学着父亲的样子，把秤杆翘起来，多给一把菜。有人问他城里的大老板怎么回来卖菜了，他就挠头笑笑。
有人劝他：“你读过大学，卖菜屈才了，不如再去城里闯闯。”
王小波摇摇头，拿起父亲的枣木秤：“我以前以为，做大生意才叫本事。现在才懂，把小日子过稳，称菜不缺斤两，做人不亏良心，才是真本事。”
王老实看着儿子，嘴角抿出一道浅纹，没说话，只是把那杆包着铜皮的枣木秤，轻轻递到了他手里。
秤杆微凉，秤砣沉甸甸的。王小波接过时，指尖一颤，忽然明白，父亲守了一辈子的，从来不是一杆秤，是人间最朴素的道理——世上所有的精明，都抵不过一颗老实的心；所有的财富，都不如一杆稳稳的秤。
日子还在过，街口的菜摊依旧。只是现在，蹲在摊前称菜的，换成了王小波。他不吆喝，称完菜，秤杆总是翘得很高，像极了当年的父亲。