■钱旺明（湖北黄石）
童年的雨
细雨无声，悄悄缝合泥土的冻伤。母亲脸上的皱纹，慢慢舒展。地下的种子胀破了外衣，纷纷露出嫩芽，像是迫不及待地要向人间问好。
河岸老柳的身子，在雨中柔软起来，用细长的枝条蘸着水面，给下游的芦苇写信，诉说春天的故事。
采荇人的竹篮里盛着湿漉漉的清晨。
青石板在雨水的冲刷下泛着温润的光。一朵牵牛花开在小姑娘的头上。巷子里的孩子们光着脚丫在雨中奔跑，欢笑声和风雨声交织成一曲儿歌。
陈皮和姜片在锅中慢煮，熬出母亲的味道。屋檐下的蓑衣滴着水，像懂事的孩子，用小手轻轻捶打母亲的辛劳。母亲的故事，像极了这芬芳的细雨，缠缠绵绵。
细雨又芬芳
窗外的雨轻轻敲开我记忆的窗口。母亲那双布满岁月沟壑的手，在相框里数着雨滴。她曾站在这个窗前，望着雨帘用指头掐算阴晴。
触摸冰凉的相框，依然能触到母亲的指温。
门口那张藤椅依旧躺在那里。母亲曾坐在上面借着月光，缝补我的春梦。如今坐满了雨。
灶台依旧在那里，却再也没有人为我煮一碗姜茶。红糖在柜子里结块，如同哽在喉头的思念。我学着母亲的样子切姜片，却怎么也切不出她那般厚薄均匀的温柔。
雨还在下，一滴又一滴，在我脸上淌成一条小溪。它像母亲永远也说不完的叮咛，又像一根不朽的丝带，牵着天地之间的人。