■龚金球（广东河源）
一
那年的春天，来得有些迟疑，午后突然下起了雨，雨点异常大，像高空打碎的钢化玻璃，斜斜地扎在地上。
她撑着雨伞走进雨中，脚步很轻，怕惊扰了那些正在绽放的花。
她绕过那株蔷薇，雨雾淹没了她走过的脚印、站过的温度和最后回望的那一眼。
她不知道，她起身的瞬间，那滴冰冷的雨正好滴在他充满期盼的脸。
他守护着蔷薇，迷惑地看着雨水把整个世界洗成空白。
他不知道，那株蔷薇已经枯死，雨水对它已无济于事。
他沿着那一条路寻找。直到黄昏，雨还不停地下，天灰得像被浓墨泼染的宣纸，只剩几片被风撕碎的花瓣在雨中飘零。
二
后来的那年春天，枝头露出嫩芽，在微凉的风中试探着舒展。
她想找到蔷薇花开的声音，通过燕子，传到他窗前。她给每一只路过的飞鸟写信，问它们可曾见到那株蔷薇花盛开。
他在搜索暖风的信号，哪怕信号微弱，哪怕只是瞬间掠过。他把耳朵贴在风的筋骨上，想听出镌镂着她名字的那组数字。
那条路弯曲幽长，让人走着一片迷茫。他用指甲在石壁上刻字，笔画很深，深得能装下那年春天的雨水；也很凉，凉得像是那年春天残留的冰块。
三
再后来的那年春天，阳光明媚，树枝托举着宁静与温馨。
她知道他在那里，隔着山她都能听到他唱的歌谣。
他也知道她在那里，飘着雾他都能看见她在奔跑。
那条路还躺在那里，熟悉得像是自己手掌的纹路，陌生得又像是海王星的导航图。
他们似乎已经忘了彼此，可每次抬头，却又能看见对方的目光，穿过那条时光隧道，正静静地看着自己。
那天，她给阳台的勿忘草浇水，他在房间看那封一直没寄出去的信。就在这一刻，他们几乎同时想起，原来有些凝视不需要眼睛对着眼睛，就像山知道云会来，云知道山一直在。