■秋石
蝉鸣如雨的季节，池塘里的蛙声便争先恐后地涌了出来。暮色像一块蓝靛布，盖着婆娑起舞的荷叶。当第一声蛙鸣，脆生生地漾开一池涟漪，紧接着，四面八方蛙的回应便铺天盖地而来，高高低低的调子织成一张透明的网，把整个盛夏都兜在了里面。
我时常在月色如水的夜晚，搬一张竹椅坐在塘边的老榆树下。月光透过荷叶的缝隙，在水面碎成星星点点的银子，有几只萤火虫提着灯笼从草叶间钻出来，与水里的蛙鸣撞个满怀。青蛙们躲在墨绿的叶片底下，鼓着雪白的腮帮子，声浪一波推着一波，撞在岸边的芦苇上，又弹回来混进新的合唱里。有胆大的小青蛙会跳到离我不远的青石上，绿豆似的眼睛在夜里亮得惊人，忽然“噗通”一声扎进水里，溅起的水花惊得荷叶上的露珠一颗颗滚落，荡开一圈圈涟漪，惊飞了叶片上打盹的蜻蜓。塘边的野蔷薇攀着竹篱笆开得热闹，粉白的花瓣偶尔飘落到水面，引得青蛙探头张望，那模样像是在欣赏水中的花影。
我想起祖母摇着蒲扇说过，青蛙是池塘的守夜人，它们叫得越欢，稻子就长得越壮。那时我总蹲在田埂上数青蛙，看它们后腿一蹬，像一片被风吹动的墨绿色叶子掠过水面，尾尖拖出转瞬即逝的水痕。有一次抓住一只刚蜕完皮的小青蛙，它的皮肤滑溜溜的，带着水草的泥腥气，在我掌心轻轻颤抖，忽然撒出一泡清凉的尿水，吓得我手一松，它便箭似的跳进池塘，尾鳍搅起的水花里，还裹着一串渐渐远去的蛙鸣。而不远处的水草丛中，几只蝌蚪正摆着尾巴游动，它们是青蛙的孩子，再过些日子，也会加入这盛夏的合唱。
暴雨过后的清晨最是热闹。荷叶上托着浑圆的雨珠，晶莹得能照见洁白的云朵。青蛙们像是喝足了雨水，嗓子格外清亮，从东边的菱角塘到西边的藕花深处，连成一片没有间隙的声浪，连空气都跟着微微发颤。我踩着湿漉漉的田埂去看，只见无数墨绿的脊背在水面此起彼伏，有的蹲在露出水面的石块上，前爪还在轻轻拨弄水珠；有的扒着睡莲的粉白花瓣，仿佛在享受一缕缕清香；还有的干脆浮在水面，只把眼睛和鼻孔露在外面，一鼓一鼓地唱着。水珠从它们光滑的背上滚落，砸在水面发出细碎的声响，像是在给这场大合唱敲着节拍。一群白鹅慢悠悠地游过，青蛙们便暂时收了声音，待鹅群远去，又立刻扯开嗓子，仿佛刚才的停歇是为了酝酿更响亮的歌声。
暮色渐浓时，蛙鸣会变得格外缠绵。高一声低一声的调子裹着水汽，从池塘漫进临水人家。纳凉的老人们摇着蒲扇讲古，烟袋锅里的火星明明灭灭；孩子们追着萤火虫跑，笑声惊得蛙群一阵骚动，随即又恢复了热烈的吟唱。有一次深夜醒来，听见窗外的蛙鸣忽然低了下去，只剩下几只还在固执地叫着，像怕惊扰了谁的梦。月光透过窗纸照进来，在地上描出树影的轮廓，那断断续续的蛙鸣，竟带着几分说不清的温柔，像母亲拍着襁褓时哼的调子。此时，塘边的蛙鸣与远处稻田里的虫鸣交织在一起，构成了一曲独特的田园交响曲。
如今再回老屋，池塘依旧，蛙声依旧，只是故人远去。我依然坐在老榆树下，树皮的裂痕里还卡着去年的蝉蜕。忽然有一只青蛙从水里跃出，翡翠色的脊背在夕阳里闪了一下，落在离我不远的荷叶上，鼓着腮帮子叫了两声，清亮得像一道绿色闪电。那一刻，盛夏的风穿过密密匝匝的荷叶，带着水草的气息和遥远的蛙鸣，轻轻落在我心上，洇出一片潮湿的记忆。
我想，或许在一个不为人知的角落，还有更多的青蛙在坚守着，等待着下一个热闹的盛夏。