陈爱萍
雨朦朦，雾胧胧，山朦胧，月亦朦胧。春雨绵绵，雨水虽浸润了大地，湿润了空气，但并未阻拦春的到来。种子汲取水分，从泥土里冒出芽，舒展身姿……这便是春日拂晓吧。
清晨推开门，一股清冽的风迎面扑来，带着泥土的腥与草芽的鲜。雨是昨夜后半夜停的，瓦檐上还在滴着水，一滴接一滴，砸在阶前的青石上，脆生生的，像是谁在暗处数着更漏。
薄薄的雾气还没散，它将远处的竹林、近处的屋舍都裹了进去，只露出一角模糊的影子，世间万物都像浸在一盏淡墨里，将醒未醒。
沿着田埂慢慢走，我的裤脚很快湿透了。草叶上挂满了晶晶亮亮的水珠，稍一碰就簌簌地落下来。野荠菜开了细碎的白花，贴着地皮，谦卑而又倔强。再往前，是一片去年冬天才平整过的坡地，泥土新翻过，松松软软的，踩上去像踩着一床厚棉被。就在这样的泥土上，我看见了那些小东西——它们刚钻出来，有的才裂开一道缝，嫩黄的芽尖探着头，怯生生的；有的已经挺直了腰，两片子叶还没完全展开，卷着边，像婴儿攥紧的拳头。泥土被它们顶起一小块一小块的龟裂，那裂纹四下散开，仿佛用力过猛后的稍作休憩。蹲下来凑近了看，能看见它们身上细密的绒毛，能闻见那股青涩的、带点苦味的香气。这香气混在雾气里，若有若无的，你得用心去捕捉，可当你真要捕捉时，它又散了。
也不知在田埂上蹲了多久，直到腿脚发麻，才直起身来。这时雾气淡了许多，东边的天上透出一层薄薄的绯红，像是宣纸上晕染开的胭脂。
远处，有人扛着锄头往地里走，咳嗽一声，惊起几只鸟雀，扑棱棱飞进竹林里。炊烟也升起来了，三两点，细细的，在湿润的空气里盘旋着，久久散不开。
往回走时，我又经过那片坡地。芽苗们还是那样静静地站着，在熹微的晨光里，影子拉得很长。我忽然想起昨夜的雨，那样密，那样急，打在窗上沙沙地响，又想起这些种子，在黑暗的泥土里，听着头顶的风雨声，是怎样一点一点积攒着力气。它们等的不就是这一刻么？等雨停了，雾起了，天边透出第一线光，然后用力一顶——就看见了这个世界。
回到家，我在摇椅上坐下，望着远处那片坡地。此时，雾散尽了，山是青的，天是蓝的，阳光斜斜地照着，暖融融的。那些小东西，这会该晒着太阳了吧。
春日拂晓，原来不只是从夜里醒来，更是从土里醒来，从梦里醒来。