汪宝生
春日的阳光温柔地洒在田野上，花草和野菜都从土壤里探出了头。名目繁多的野菜，我唯独对荠菜情有独钟。荠菜的叶子呈锯齿状，嫩绿中带着淡淡的紫红，像一朵绽放的花。眼前这熟悉的气息，让我恍惚间回到了童年。
孩童时，每到春天，母亲总会带着我去田野里挖荠菜。母亲挎着竹篮，脚步轻快地走在田埂上。我像只欢快的小鸟，在她身边蹦蹦跳跳。“慢些跑，别摔着。”母亲的声音里带着笑意，目光却始终追随着我的身影。
田野里，荠菜星星点点地散布在麦苗间。母亲教我辨认：“你看，荠菜的叶子像小梳子，根是白色的，闻起来有股清香。”我学着她的样子，用小铲子轻轻撬动泥土，遇见嫩的荠菜，生怕损伤了茎叶失去了原汁原味，这时，只能用手指从泥土里抠，直到指甲缝里嵌满了泥土。等挖出一株完整的荠菜时，我总会兴奋地举起来给母亲看。她笑着摸摸我的头，眼里满是欣慰。
挖完荠菜回家，母亲系上围裙开始忙碌。她将荠菜洗净、焯水、切碎，和着豆腐做成馅。面团在她手中变成一个个圆润的小面果子，然后再擀成薄皮。我趴在案板边，看着母亲灵巧的手指翻飞，那些翠绿的荠菜豆腐馅被包进面皮里，一个个饺子像小船一样整齐地排列在案板上。
灶膛里的柴火噼啪作响，大铁锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡。母亲将饺子轻轻放入沸水中，蒸汽氤氲中，她的身影显得格外温柔。饺子出锅时，清香四溢。我迫不及待地咬上一口，荠菜的鲜嫩、豆腐的绵软在口中化开，那是春天最美好的味道。
后来，我离开家乡去了外地打工，每到春天，总会想起母亲包的荠菜饺子。其实，城里的超市也有荠菜卖，但总觉得少了些什么。或许是少了田野里清新的空气、少了挖菜时的欢声笑语、少了母亲温暖的目光。
打工是身不由己的，回家看望父母的时间很少。前几年的春天，我特意请假回了趟老家。母亲听说我要回来，特意去野地里挖了好多荠菜为我包饺子。母亲动作虽不如从前利索，但包饺子的手艺依然娴熟。我站在她身边，像小时候一样看着她忙碌。忽然发现，她的手上已布满了皱纹。
“妈，我帮你包吧。”我洗了手，学着母亲的样子擀皮、包馅。虽然包得歪歪扭扭，母亲却笑得很开心：“包得不错，比你小时候强多了。”我们一边包饺子，一边聊着家常。母亲说起我小时候的趣事，说起村里这些年的变化，说起她对我的牵挂。我静静地听着，心里涌起阵阵暖流。
饺子煮好了，还是记忆中的味道。母亲给我夹了一个又一个，自己却舍不得多吃。我给她也夹了一个：“妈，您也吃。”她笑着接过，眼里闪着泪光。那一刻，我忽然明白，荠菜饺子里包着的不仅是春天的味道，更是母亲深深的爱。
如今，每当我闻到荠菜的清香，就会想起母亲温暖的笑容。时光流逝，许多事物都在改变，但那份美好的记忆永远珍藏在心底。就像荠菜，年复一年，总会在春天如约而至，带来温暖与希望。
站在田野里，我轻轻擦去荠菜根上的泥土。远处，麦苗在春风中轻轻摇曳，仿佛在诉说着岁月的故事。我小心翼翼地将荠菜放进篮子，准备回家包饺子。这一次，我要亲手为母亲包一顿荠菜饺子，让她尝尝我的手艺，就像她当年教我的那样。
春风吹过，带来泥土的芬芳。我仿佛听见母亲在唤我的小名，那声音穿过时光的长河，依然那么清晰，那么温暖。荠菜的清香里，藏着我的童年，藏着母亲的爱，藏着岁月静好的模样。这味道，将永远留在我的记忆里，成为生命中最珍贵的馈赠。